Monterrey, 1982.
PILA PARA SUBIR UNA ESCALERA(SIENDO HOMOSEXUAL)
EL BUSCÓN QUIERE FLOTAR (Y NO FLOTAR)
es por amor que el buscón indaga en las grietas de la fiesta,
en el sudor del vaso,
y en la mancha del terrón:
su solapa es el costado de un camino donde el ángel avanza,
el espejo
su hit;
es un pasón de coca que no lo habita,
que no lo señala cual clave del frío:
él permanece de bruces
y con la mirada
se vuelve arpón,
sobre los rosales:
sabe de las espinas que para él aguardan,
el jardín que no está a su lado
es una vulva
una noche adonde él entra
traicionado por su sombra
atraviesa la ciudad
en epidemia
y regresa una vez más
solo
entonces él en su cuarto
pone como meta el azúcar
y como relicario unas piernas:
imagina sobre la cama el toque de hacha,
de Pili, de Érica, de Sofía; la mordida
de brisa como una jícara
que se antoja de sí misma,
y es ondulación su búsqueda
ademán donde lo fugaz es una bandeja de labios
látigo de agua donde la fuerza cae
su respiración fajándose al acantilado
donde la pizca es un buitre que
gira anhelando clavar su pico
en las alas del guía
pero el buscón sabe que su sombra
no deja estela,
así se divierte
y retorna
sobre los huesos de la víctima:
su memoria es una galería
visita guiada por aromas
y desvelos:
sobre su mejilla
un rasguño
sobre su ingle
el vacío,
añoranza del jinete
Ah el calor, piensa
de golpe entra
si el toque es ágil nacimiento
polen de abismo;
si aquella noche el llanto
es un cigarro
una luciérnaga sobre la barra
y ella se presenta:
todo lo que sigue es repetición
sangría del dardo
y copa de los impulsos
porque ella puede ser la imagen de una ciudad
la espuela del vaquero que le atropella
la flecha de Narciso
y su búsqueda espejo líquido:
ganas de tragar lo que el reflejo aventure
lo que las calles escalden
porque es en el secreto
donde la resonancia
hace del corazón
un alfiletero
de nada sirve Vallarta
ni Argentina
ni su mano diciendo adiós
en la distancia de un faro que
no promete tierra
de nada sirve el cuerpo
si en sus ojos no hay promesa
él busca por una conversación
la colcha que alcance
el día extra en el calendario
para colgar su latido
como un saco de lujo
y creer en el concierto
como un zurcido a mano
propagar la hernia que dejan las ganas de alguien
una voz para despertar
antecámara para el mandato atigrado que es embudo
y es histeria
él busca
sin embargo armadura
y naufragio su estallido:
este cuarto es muy pequeño
y en la noche un cenicero
y en la cama un incendio;
para las cosas que sueña
no hay lámpara:
viñedo ideal para su voz
adónde huir con las ganas
si la médula lo eterniza
adónde un relámpago
un misterio que lo acoja
si el guerrero abre su pecho
para que su sangre también conozca el anochecer
y es por amores que su cuerpo se desengaña
se embiste en dieta y fotografía
documento de lirismo
la grasa subibaja
y en el baño una palabra que no humedece
que no lubrica la razón
para que la puñeta
se multiplique
y en la bandera él pueda acontecer
decir que las mujeres son lunares entreabiertos, fugitivas granadas donde la punta de la lengua es un matiz de la mentira: degradación del deseo si la promesa del lodo es una pieza de muerte pero su entrega una escultura que no habitan dos:
el dolor es un caparazón
el buscón
es el tálamo del deseoso
que busca un antibiótico
un corazón para acampar
y es toda ciudad
un laberinto
a comparación de la alcoba
una noche donde su madre ronca
y el buscón tiembla en su rabia
detiene los sueños
al ras del tedio
para pensar que su herida
es el lobo mismo
que duerme debajo del mantel
sacude el tejado
y cocina sus uñas imantadas de fatiga
para que desorbitado él
muera
y no salga de casa
y no fragmente su odio
y no encuentre al padre
el buscón quiere flotar
y no flotar
como un imán
hundirse asido de una cintura
aunque en la instrucción de su juego
esté la máscara
su nuca tirándose contra el vacío
y el aire abrazando sus recuerdos
mientras él piensa
en unas tetas desbordándose del vestido
en la florista que se posesione del jarrón
y que resuelva vivir en su sala
en la repisa de los trofeos que no tendrá
en tanto que su búsqueda
siga siendo un disco en repeat
ante tal clavado
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Poema tomado de: Nostalgia del Lodo/ La Nostalgie de la boue (MEET/Conarte)
MIS SOBRINAS CANTAN A QUIÉN LE IMPORTA DE ALASKA Y DINARAMA
A Sergio Ernesto Ríos
a los trece aprovechó su pubis como cualquiera aprovecha una cartera
comenzó con el índice
hasta saberse el glosario entero
a los trece y medio lo depiló
e imaginó ser de piel de cocodrilo
arrancándosela de un bocado al primer cabrón primerizo
durante la graduación no llevó pantaletas
y en la foto de grupo abrió un poquito las piernas
(para la familia)
sueña con cantar en el dark dumb depresive metal festival de irlanda
o con hacerle coros a marilyn manson
o ya entrada en drogas una fellatio
aparecer en la mtv (la gringa, por supuesto)
y cuando un reportero le pregunte por su vida privada
levantarse el vestido y enseñarle el dedo
y escupir a la cámara
para ella la rebeldía cabe en un espejo de bolsillo
sus sueños comienzan con un lipstick y esmalte de uñas negros
Azotea en sueño mutuo
Sí, callado, amando el terciopelo,
la juntura exacta de nuestras aguas,
he decidido que mi orilla y tu rapto
no son otra flor que este banquete.
He cruzado el vértigo y sus películas,
de costado el talismán abrió aullidos,
los muros de la humedad lateral
nos imaginaron primorosas esquirlas.
Coincididos en paliativo e instinto,
perfecta espiral, a la doble raíz,
enarbolándonos hacia el ímpetu.
Son los días y las noches sabios tajos,
misteriosos huesos del horóscopo
que responden al origen del placer.
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Poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/oscar-david-lpez-voz-en-off.html
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