Edson Pizarro

Edson Pizarro,

Chile,


Poemas


LOS RINCONES
TAMBIÉN SE ALIMENTAN DE RECUERDOS


Es raro ver como esta silla se convierte en ataúd


En esta casa no sólo el tejado es de vidrio
sino también las paredes, las columnas,
el retrato del abuelo que se destiñe
como se destiñe siempre el color de las cosas
cuando cuelgan de la pared

El guardapolvos se desliza cual serpiente por los rincones
esquivando la vitrina y mesa de centro

Ceniceros, postales, figuas de loza:
Recuerdos de un lugar que nunca has visitado

Todos somos extranjeros cuando apagamos el televisor.


*

TRES PARTES

Metes las manos en los bolsillos
encuentras un cigarrillo quebrado en tres partes
Y lo curioso es que no fumas.
Tratas de recordar y vienen a tu mente
un encendedor con la piedra gastada,
ceniceros de mar humeante,
vasos plásticos, botellas de cerveza.
Estás rodeado de gente,
no has bebido demasiado
la compañia es agradable
pero te vas sin dar explicaciones.
Caminas
Noche, faros, gente, autos, frío, mucho frío
Metes las manos en tus bolsillos
buscando un puñado de calor
Pero encuentras un cigarro quebrado en tres partes
y sabes que no te pertenece
Da lo mismo, lo armas como sea
Pides fuego prestado
te detienes a esperar cualquier cosa
y lo único que sucede
es que estás sentado en una banca de plaza
fumando un cigarrillo sin historia.


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Poema tomado de: http://lagrancapital.blogspot.com/2006/01/edson-pizarro.html