Edson Pizarro,
Chile,
Poemas
LOS RINCONES
TAMBIÉN SE ALIMENTAN DE RECUERDOS
Es raro ver como esta silla se convierte en ataúd
En esta casa no sólo el tejado es de vidrio
sino también las paredes, las columnas,
el retrato del abuelo que se destiñe
como se destiñe siempre el color de las cosas
cuando cuelgan de la pared
El guardapolvos se desliza cual serpiente por los rincones
esquivando la vitrina y mesa de centro
Ceniceros, postales, figuas de loza:
Recuerdos de un lugar que nunca has visitado
Todos somos extranjeros cuando apagamos el televisor.
*
TRES PARTES
Metes las manos en los bolsillos
encuentras un cigarrillo quebrado en tres partes
Y lo curioso es que no fumas.
Tratas de recordar y vienen a tu mente
un encendedor con la piedra gastada,
ceniceros de mar humeante,
vasos plásticos, botellas de cerveza.
Estás rodeado de gente,
no has bebido demasiado
la compañia es agradable
pero te vas sin dar explicaciones.
Caminas
Noche, faros, gente, autos, frío, mucho frío
Metes las manos en tus bolsillos
buscando un puñado de calor
Pero encuentras un cigarro quebrado en tres partes
y sabes que no te pertenece
Da lo mismo, lo armas como sea
Pides fuego prestado
te detienes a esperar cualquier cosa
y lo único que sucede
es que estás sentado en una banca de plaza
fumando un cigarrillo sin historia.
___
Poema tomado de: http://lagrancapital.blogspot.com/2006/01/edson-pizarro.html
26/8/08
25/8/08
Daniel Saldaña París
Daniel Saldaña París (Ciudad de México, 1984)
POEMAS
TIBIOS LODOS (fragmentos)
En el Sur abunda el lodo y el murmullo,
un idioma te hace uno con la niebla,
el sudor es un estado que domina y una mano que te aprieta la cintura.
En la selva hay como niños que no duermen:
se amamantan de la sombra de una loba,
comen musgo los domingos
sin saber el nombre exacto de los días.
[…]
No los charcos abundantes de un camino hecho de barro,
ni la tórrida membrana que une al hijo con su madre…
lo salvaje es el mutismo tras mi puerta,
la sombra que la lengua de ninguna luz alcanza.
El poema es un suburbio de la noche
donde sólo se escucha
el aullido de los perros más oscuros.
Cocodrilos en el fondo de mi sangre.
Cocodrilos madurando en la humedad, emergiendo de semillas que son uñas.
Venecia es el silencio detrás de mi puerta.
ARENA DE LA COSTA GRANDE (fragmentos)
Tus pies tienen la edad de lo que sangra
tumefactos por el sol y los insectos
agrietados por la sal y los andares.
Tus pies tienen la espera como un signo tatuado
y se revuelven en la gruta de los ogros
-avispas o lagartos que te piensan.
Tus pies tienen la noche como atributo
y se entumen en los cruces de caminos.
La sandía es un fruto que implota a varios metros
consumiéndose en la arena
y la asedian varios buitres que no tienen instinto.
Tus pies la miran.
La sandía es un fruto solar.
[…]
Las mimosas frecuentan el panteón y lo hacen estallar en buitres.
Una mula llamada Salomé
frota su lomo con la estrella del frío
y es consentida por todas las viudas.
Tú no eres consentido por todas las viudas
pero los números del dominó articulan tu silencio.
Miras a la mula con fastidio
y recuerdas que tu amante es una anémona.
Don Enrique insiste para que escribas la historia de su abuelo:
era revolucionario
y pescó un huracán llamado Tara
hoy atado en la casa de su prima.
Arturo que también es pariente
evita hablar del Norte.
Tu brújula es un niño que perdió la cordura
y corre por la playa.
[…]
Piensas en un reloj de múltiples arenas
y en hombres albinos acurrucados en la nieve.
Piensas en trenes teñidos de blanco
y la flor de la cicuta germina en el vertedero.
Piensas en accidentes mortales.
___
Poemas tomados de: http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/03/daniel-saldaa.html
POEMAS
TIBIOS LODOS (fragmentos)
En el Sur abunda el lodo y el murmullo,
un idioma te hace uno con la niebla,
el sudor es un estado que domina y una mano que te aprieta la cintura.
En la selva hay como niños que no duermen:
se amamantan de la sombra de una loba,
comen musgo los domingos
sin saber el nombre exacto de los días.
[…]
No los charcos abundantes de un camino hecho de barro,
ni la tórrida membrana que une al hijo con su madre…
lo salvaje es el mutismo tras mi puerta,
la sombra que la lengua de ninguna luz alcanza.
El poema es un suburbio de la noche
donde sólo se escucha
el aullido de los perros más oscuros.
Cocodrilos en el fondo de mi sangre.
Cocodrilos madurando en la humedad, emergiendo de semillas que son uñas.
Venecia es el silencio detrás de mi puerta.
ARENA DE LA COSTA GRANDE (fragmentos)
Tus pies tienen la edad de lo que sangra
tumefactos por el sol y los insectos
agrietados por la sal y los andares.
Tus pies tienen la espera como un signo tatuado
y se revuelven en la gruta de los ogros
-avispas o lagartos que te piensan.
Tus pies tienen la noche como atributo
y se entumen en los cruces de caminos.
La sandía es un fruto que implota a varios metros
consumiéndose en la arena
y la asedian varios buitres que no tienen instinto.
Tus pies la miran.
La sandía es un fruto solar.
[…]
Las mimosas frecuentan el panteón y lo hacen estallar en buitres.
Una mula llamada Salomé
frota su lomo con la estrella del frío
y es consentida por todas las viudas.
Tú no eres consentido por todas las viudas
pero los números del dominó articulan tu silencio.
Miras a la mula con fastidio
y recuerdas que tu amante es una anémona.
Don Enrique insiste para que escribas la historia de su abuelo:
era revolucionario
y pescó un huracán llamado Tara
hoy atado en la casa de su prima.
Arturo que también es pariente
evita hablar del Norte.
Tu brújula es un niño que perdió la cordura
y corre por la playa.
[…]
Piensas en un reloj de múltiples arenas
y en hombres albinos acurrucados en la nieve.
Piensas en trenes teñidos de blanco
y la flor de la cicuta germina en el vertedero.
Piensas en accidentes mortales.
___
Poemas tomados de: http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/03/daniel-saldaa.html
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