Julia Sarachu,
Argentina, 1978.
Poemas
Autoconsistencia
Soy cauta,
y no quiero pronunciar una palabra
si ésta antes no explota en mi garganta.
Porque siento que cada transformación
inmoviliza el universo.
Yo misma soy una estrella congelada
que viaja del centro a las aristas
y sólo,
al profundizar en su centro
se libera,
no quiero servicios
servidumbres encubiertas,
mundos virtuales
ni palabras que me debiliten
ni poderes que se deshacen como bosta seca,
porque cuando Prometeo le dio
el rayo a los Hombres,
la víbora perdió su veneno
y aquellos su Pan...
Voy a ver que se mueve bajo el agua del río
y la tintura del álamo que sangra.
Y todo continuará como siempre.
Cuando la nostalgia de las formas
llora, llora,
y se deshace caleidoscópica.
Cuando el hombre es hombre,
y luego un pez,
y una nube vaporosa;
llora, llora,
y se mira al espejo
y le gusta verse llorando...
Entonces yo,
la serpiente venenosa
volveré a hacer el mal.
Y todo continuará como siempre.
Narciso
Dentro del embudo de zinc
relampaguean sobre mí
lumínicos.
Rebotan y se expanden
como el eco retumbante de un amor deseperado.
A mi paso se prolonga
el húmedo reflejo.
Veo,
a lo lejos,
nuevamente mi propia imagen.
Nautilus
Lenta transformación
de las cosas
sobre la superficie
extensa
de la ola.
A gran profundidad
silencio:
para la búsqueda de sí
que experimenta Nautilus
en elástico zig-zag.
Veo de cerca.
Voy a esperar
desde aquí,
la explosión de su corazón dinamita.
La muerta
Demasiado entusiasmo
desborda en una curva.
Harta de cosas
explícitas o sugeridas.
( Mejor dicho ),
harta de cosas;
abandono.
Y
encuentro el verso
entre la bruma
en el sinfín que se ahoga
la recolectora de algas.
El ahorcado
Entre el cielo y la tierra:
liviano.
Como en un sueño
ajita el aire
con sus suaves movimientos.
El oficio pendular
de su cuerpo suspendido
marca
un ritmo obsesivo
en la cabeza
una sensación
de vértigo en el pecho
que se abre
se infla de oxígeno
y transforma
ante mis ojos
de la naturaleza
la muerte.
Tetsuo
Tetsuo.
El príncipe de lo multiforme
expira luces y colores
en el instante previo a la explosión.
No imagina Tetsuo
que sus manos tranquilizan
la ondulante incertidumbre de los planetas.
No imagina Tetsuo
Que el laberinto digital de sus pulgares
resuelve el misterio del tiempo.
Del viento.
No imagina Tetsuo
la insignificancia de la capa y el cetro;
no imagina el origen de su poder-hacer.
No imagina que el hombre lo observa
y sólo ve,
los dramáticos vaivenes de su anatomía.
Astronauta
A gran velocidad
deja atrás
una multitud de tallos vencidos.
De a poco la Tierra
transforma el recuerdo,
un planeta más...
Traspasa
la fragilidad de una capa
y siente
el desamparo del último sonido.
Una bocanada lo succiona
espacio adentro
Venus ya no late
como mariposa translúcida
también es
un planeta más.
Magnitud que inutiliza
la velocidad de su nave.
Terrible Monstruo
Comenzó por devorarme.
Vi como
hambriento
empujaba con sus músculos las olas.
Ahora
en su interior
no opongo resistencia.
Y sin miedo
abro los ojos.
Mientras caigo por su garganta
acepto con placidez
las transparencias y los nácares
la turbulencia de las algas
el movimiento voluptuoso
de los peces
la fogosidad de los corales
febril
a través de las corrientes hasta marearme...
La Virgen Niña
La Virgen niña
duerme a la sombra en el desierto arenosa.
Sueño de rosas
para la Virgen de las cosas.
Total hay un Dios, adentro y afuera
(de la enredadera).
Y como el perfume de la indiferencia:
pura inocencia cambia de forma.
Octopus
Octopus se desplaza
En repentinas convulsiones:
Rodea las formas
Hasta inundar
Todos los intersticios.
A ojos cerrados
Expande sus puntas
Contrae sus puntas
(no sin dolor)
y atrae hacia sí el alimento.
En las profundidades
Para Octopus
No hay decepciones...
Pampa
A través de la pampa
Continua
Yo
Soy el único accidente:
Sobre mi cuerpo
Se pliegan los caminos
Hacia mí
Se dirigen los rumores
Que anuncian
La descarga eléctrica
Contra mí.
Desde aquí la mirada
Multiplica su alcance
Reproduce
A mi alrededor
Un remolino microscópico
De transformaciones.
La revelación mesmérica
Mejor así,
inmóvil.
Porque observo;
el movimiento de la materia indivisible.
Desde aquí, ahora.
Mejor así,
invariable.
Porque giro;
y para las agujas del reloj el tiempo no es lineal.
Y ahí ahí,
justo ahí,
en el corazón del silencio
como en la intimidad de mi muerte
parece imposible decir que Dios no existe
La transformación del amor. El esclavo.
La luz de neón
invade democrática:
a la izquierda
filamentos ondulantes en serpenteo tornasol
( probablemente pelo de mujer ).
A la derecha tus manos
y la mitad del sonido.
A ras del suelo Tacoaguja
circula en busca
de los pies del traidor.
Desde la plataforma tengo suerte
porque todos me miran
y puedo reconocerme
en sus pupilas.
Ahí ahí,
estoy yo.
Recibiendo
el amor de los aplausos.
La transformación del caos. Babaperla
En el equinoccio de primavera
llagaron las arañas.
Del centro a la periferia
establecen alertas
la red de los objetos.
Como el vaivén inmóvil
que decide
la suerte del gato
en torno a la pecera.
Así,
la reina Babaperla
expande sus puntas
desdibujando los contornos.
En el pantano
de un temor oblicuo
nació la esfera.
La transformación de la ciudad. Transeúnte.
Sólo cadencia y ritmo
paisajes cubiertos de autopistas
y veinte muertos por día
gente-remolino
ávida pero sin deseos
frente al kiosco un chico pide
algo... Y despúes otra cosa,
globo globo
a través del lejano oeste
del cercano oriente
yo soy el otro y el otro es yo
hasta que leo: 'neumáticos, alineación y balanceo'
y el río no sale de madre
y el árbol sigue creciendo
debo encontrar primero
la armonía de mi propio movimiento.
Transformación del yodo. Captación tiroidea
Procedo
despreocupada
a la ingestión de iodo radioactivo.
Probablemente tiña mi espuma
con delicados tonos cálidos.
Imperceptible:
materia efervescente
que capta
la agitación de mis partículas.
El fin
Hay un lugar
en el mar
hay un lugar
donde dos mundos niegan
su singularidad.
Manos blancas
para la muerte
en el mar.
Es la Bruma
que desciende
en el límite del horizonte de esta línea.
Océano
Comenzó por devorarme.
Vi como
hambriento
empujaba con sus músculos las olas.
Ahora
en su interior
no opongo resistencia.
Y sin miedo
abro los ojos.
Mientras caigo por su garganta
acepto con placidez
las transparencias y los nácares
la turbulencia de las algas
el movimiento voluptuoso
de los peces
la fogosidad de los corales
febril
a través de las corrientes
hasta marearme.
Tornado
Momentos antes la atmósfera
se vuelve sofocante
la noche
ha descendido
prematuramente.
Nubes
de extraña coloración
corren enloquecidas.
Algunas
se precipitan hacia la tierra
adoptando el aspecto
de esferas irregulares.
En medio de la confusión de masas
en movimiento
ciertos entes vaporosos
empiezan a girar
alrededor de otros formando
la columna del tornado:
una enorme serpiente verde
asoma sus colmillos
resplandecientes.
Puntos oscuros
en las paredes semitransparentes de la tromba
producen una revolución
cada dos segundos.
Repentinamente
la violencia absorbente de los vientos rotatorios
levanta árboles enteros
que sobrevuelan
como pájaros deformados.
Gemidos agudos
no permiten distinguir
el ruido causado
por el derrumbe de edificios
y la destrucción
de otros objetos.
En ese instante frente a mis ojos
Lo hermoso es feo
lo feo es hermoso
revoloteando por entre la niebla
y el aire impuro.
Vesubio
La abertura vuelca
su interior:
materias abrazadas.
Aire
es indispensable
para la combustión.
Sin embargo
sólo veo
llamas crepitantes
evolucionando
con estrépito
hacia el cieloscuro.
De pie
ante la columna ardiente
enajenada.
___
Poemas tomados de: http://www.zapatosrojos.com.ar/Biblioteca/Julia%20Sarachu.htm
22/1/09
Salomón Valderrama
Salomón Valderrama,
Perú, 1979.
Tauromaquia: Escisión o poema de Claudio
En la capital del País de Jauja hay una pervertida provincia
Llamada, coso, Lima. Un teológico recoveco de fronteras agonizantes
Vivas, de guerras, faenas de la Plaza de Acho
Roca extranjera que torea al Perú, toro, El Albañil
Como un, sacro, Orto zozobra en concreto mar
Juan Santos Atahuallpa en mente ubicuo
De rosa que en plena luz espera el genocidio
Espectáculo de las europas concediendo libertades a los huainos
Chavín que añora la gloria verdadera
Derrotero de este ajeno río de tierra pura que corre en garabatos
Tempestad. Acaso materia deleznable
Acaso abominaciones de Los Incas no reales
Algún santo, o Pedro, Cieza de León devorando el hambre hasta la opulencia
Como pesteamor, imperio, hiriente. Inolvidable
Penetrante fragua, ilusoria, que se pierde
Astro, olvido que no soy, porque olvidado estoy
El falso lenguaje, que sujeta mi cielo
Falso de Planeta
Flor o laberinto en el alma, sueño de mujer, inescrutable
La supuesta diarquía de Los Incas
Que en el océano de aplausos, de sangre mitológica
Da por muerte filosófica a toda su original literatura
La tapada, la que viola, vuela y debe matar reyes de Sevilla y Zaragoza
Castellano de Bolívar que es máquina del Perú perdido desde 1825
*Publicado en Ciberayllu, 2006.
____
poema tomado de: http://musicadelfuturofrio.blogspot.com/2008/12/tauromaquia-escisin-o-poema-de-claudio.html
La poesía, por su clarividente ceguera siempre será bastarda. Poesía poltrón. Poesía superpoder.
La poesía es el desorden más hermoso. Dame en madera seca y te daré agua de Mar… Dame un arma frágil y te daré poesía… Se enmiente de soledad la vergüenza de no verse el suicida… el Artista; para no decir: Esa poesía es espectacularmente vacía. Así debiera ser toda verdad que aprehendemos. Vacío por Vacío, igual, de Lleno. No muerto. Únicamente la vida puede ver la poesía; incluso todo lo que brota como ardanza maldita. Un misil. Para otorgarle un uso perceptible a lo que se hace. La poesía ha sido y es como una prolongación inmoral para el tiempo en que se hace. Está inconsciente de todo gravamen inmanente de realidad. Supera y usa tanto a ciencia como a fe. Debe ser la fe científica del desconocedor. Un juego matemático inverso en la Bolsa inmeritada: La vasta rota. El poeta siempre será un novato. Un nonato. El que nace de su vertiente cristalizada en eternidad… el que obscurece todo y aún lo maten no mata: Es el clarificador, cual efímero agujero de agua en afección de G. Coriolis. Debe trazar la nave o el planeta en el que salvará… un poema de XXY versos en el que todos y el Todo superviva.
Refracción
De aburrido, aun monja te desvisto:
Regatas del Sur, invencible, practico...
Elevación, maldición que me contempla
Trastocar en frágiles economías:
Masturbar bellezas, pulular poesías...
Latido, deslatido, el que me templa
Firmar, fechar muerte... oh libre perdición.
Inventar sensualidad, besar, derrotar...
Alucinaciones contar hasta matar.
Juez del arte dormirte, ajena ilusión
Como mártir del dolo... oh cosa amada.
Color, motor de la mente; quitar arte.
Oh muerte sola... vivirte y matarte
Rosa, ¡oh hermosa descorazonada!
Asentada... mirar al viajar, copular
Lacra o impura loca del estilo
Ante la no luz... de boca me destilo:
Todo prohibir para encontrar y volar...
Despera oh Vida…
Mas ¡ay! que el bien trocóse en amargura,
y deshojada por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.
José de Espronceda
¡Despera oh Vida en rutícula transtornada...
Aviación exhumar en alas religiosas,
Cibernética reamar travestidas diosas,
Almorzar belleza incomida y desterrada.
Amental, correr por poesías negativas.
Utópica, tamérica, denti encarcelado;
Etolizar televisor: Color endiosado.
Dolotor del mar grisente de cosas vivas.
Empús reinar y hacer creer en el pecado,
Del futuro iletrado destructor o ingeniero:
Testulación de brío, Manco, enamorado,
Buscador del grano de Tomás Moro en la mano.
Absurdo por botón pero mental y pionero.
Empredido pitonisar mañana al Humano.
Poeta
Debí correr no Cielo entero:
Oro de amor, loco, obrero
Invisible en Mundo, aparecido
En Sur que me deshiela...
Cuando nací morí primero,
Cuando morí viví un segundo.
Primero y no un segundo viví:
Animal, poeta puro.
Músico del futuro frío...
Iluminado, inclemente crío.
Pintor, escultor lúgubre de río:
Manumisor de Sonido.
Reinar escándalo, Comedia,
Disipar belleza que transtorna.
Vivir: Tocar a la que se transforma.
Constante e irredenta.
Crepitaciones te consumen
Poema, laberinto de ciego.
Poesía: Lumen que penetra himen.
Enigma del supere ego...
Reaalidaades dee laa meente: Corazón azul
Ma loz ne us onumel dol Ceulo
Lo bruse vergun us lo ospeda qoa ma elvodu o llero
Emur enstuntos qoa an ul mor mu antourru
Purqoa locher ne duba
Purqoa meror us puci
Rozur pure morucar ul proceu
Imur pure vavorlu tude
Ameguner qoa saompru hubro en cumoanzu
Osu per dacesoun darmur can tudis mas coses ruletuves
Ma ospesu ma porru ma cutre a ma mintaño... (*)
(*) Mi luz no es animal del Cielo
La brisa virgen es la espada que me olvida y llora
Amor instantes que en el mar me entierro
Porque luchar no debo
Porque morir es poco
Rezar para merecer el precio
Amar para vivirlo todo
Imaginar que siempre habrá un comienzo
Así por decisión dormir con todas mis cosas relativas
Mi esposa mi perro mi cetro y mi montaña…
Lima, Pachacámac, Junio de 2006.
Salomón Valderrama Cruz
Poemas del libro inédito Amórfor
___
poems tomados de:http://sol-negro.blogspot.com/2006/08/salomn-valderrama.html
Perú, 1979.
Tauromaquia: Escisión o poema de Claudio
En la capital del País de Jauja hay una pervertida provincia
Llamada, coso, Lima. Un teológico recoveco de fronteras agonizantes
Vivas, de guerras, faenas de la Plaza de Acho
Roca extranjera que torea al Perú, toro, El Albañil
Como un, sacro, Orto zozobra en concreto mar
Juan Santos Atahuallpa en mente ubicuo
De rosa que en plena luz espera el genocidio
Espectáculo de las europas concediendo libertades a los huainos
Chavín que añora la gloria verdadera
Derrotero de este ajeno río de tierra pura que corre en garabatos
Tempestad. Acaso materia deleznable
Acaso abominaciones de Los Incas no reales
Algún santo, o Pedro, Cieza de León devorando el hambre hasta la opulencia
Como pesteamor, imperio, hiriente. Inolvidable
Penetrante fragua, ilusoria, que se pierde
Astro, olvido que no soy, porque olvidado estoy
El falso lenguaje, que sujeta mi cielo
Falso de Planeta
Flor o laberinto en el alma, sueño de mujer, inescrutable
La supuesta diarquía de Los Incas
Que en el océano de aplausos, de sangre mitológica
Da por muerte filosófica a toda su original literatura
La tapada, la que viola, vuela y debe matar reyes de Sevilla y Zaragoza
Castellano de Bolívar que es máquina del Perú perdido desde 1825
*Publicado en Ciberayllu, 2006.
____
poema tomado de: http://musicadelfuturofrio.blogspot.com/2008/12/tauromaquia-escisin-o-poema-de-claudio.html
La poesía, por su clarividente ceguera siempre será bastarda. Poesía poltrón. Poesía superpoder.
La poesía es el desorden más hermoso. Dame en madera seca y te daré agua de Mar… Dame un arma frágil y te daré poesía… Se enmiente de soledad la vergüenza de no verse el suicida… el Artista; para no decir: Esa poesía es espectacularmente vacía. Así debiera ser toda verdad que aprehendemos. Vacío por Vacío, igual, de Lleno. No muerto. Únicamente la vida puede ver la poesía; incluso todo lo que brota como ardanza maldita. Un misil. Para otorgarle un uso perceptible a lo que se hace. La poesía ha sido y es como una prolongación inmoral para el tiempo en que se hace. Está inconsciente de todo gravamen inmanente de realidad. Supera y usa tanto a ciencia como a fe. Debe ser la fe científica del desconocedor. Un juego matemático inverso en la Bolsa inmeritada: La vasta rota. El poeta siempre será un novato. Un nonato. El que nace de su vertiente cristalizada en eternidad… el que obscurece todo y aún lo maten no mata: Es el clarificador, cual efímero agujero de agua en afección de G. Coriolis. Debe trazar la nave o el planeta en el que salvará… un poema de XXY versos en el que todos y el Todo superviva.
Refracción
De aburrido, aun monja te desvisto:
Regatas del Sur, invencible, practico...
Elevación, maldición que me contempla
Trastocar en frágiles economías:
Masturbar bellezas, pulular poesías...
Latido, deslatido, el que me templa
Firmar, fechar muerte... oh libre perdición.
Inventar sensualidad, besar, derrotar...
Alucinaciones contar hasta matar.
Juez del arte dormirte, ajena ilusión
Como mártir del dolo... oh cosa amada.
Color, motor de la mente; quitar arte.
Oh muerte sola... vivirte y matarte
Rosa, ¡oh hermosa descorazonada!
Asentada... mirar al viajar, copular
Lacra o impura loca del estilo
Ante la no luz... de boca me destilo:
Todo prohibir para encontrar y volar...
Despera oh Vida…
Mas ¡ay! que el bien trocóse en amargura,
y deshojada por los aires sube
la dulce flor de la esperanza mía.
José de Espronceda
¡Despera oh Vida en rutícula transtornada...
Aviación exhumar en alas religiosas,
Cibernética reamar travestidas diosas,
Almorzar belleza incomida y desterrada.
Amental, correr por poesías negativas.
Utópica, tamérica, denti encarcelado;
Etolizar televisor: Color endiosado.
Dolotor del mar grisente de cosas vivas.
Empús reinar y hacer creer en el pecado,
Del futuro iletrado destructor o ingeniero:
Testulación de brío, Manco, enamorado,
Buscador del grano de Tomás Moro en la mano.
Absurdo por botón pero mental y pionero.
Empredido pitonisar mañana al Humano.
Poeta
Debí correr no Cielo entero:
Oro de amor, loco, obrero
Invisible en Mundo, aparecido
En Sur que me deshiela...
Cuando nací morí primero,
Cuando morí viví un segundo.
Primero y no un segundo viví:
Animal, poeta puro.
Músico del futuro frío...
Iluminado, inclemente crío.
Pintor, escultor lúgubre de río:
Manumisor de Sonido.
Reinar escándalo, Comedia,
Disipar belleza que transtorna.
Vivir: Tocar a la que se transforma.
Constante e irredenta.
Crepitaciones te consumen
Poema, laberinto de ciego.
Poesía: Lumen que penetra himen.
Enigma del supere ego...
Reaalidaades dee laa meente: Corazón azul
Ma loz ne us onumel dol Ceulo
Lo bruse vergun us lo ospeda qoa ma elvodu o llero
Emur enstuntos qoa an ul mor mu antourru
Purqoa locher ne duba
Purqoa meror us puci
Rozur pure morucar ul proceu
Imur pure vavorlu tude
Ameguner qoa saompru hubro en cumoanzu
Osu per dacesoun darmur can tudis mas coses ruletuves
Ma ospesu ma porru ma cutre a ma mintaño... (*)
(*) Mi luz no es animal del Cielo
La brisa virgen es la espada que me olvida y llora
Amor instantes que en el mar me entierro
Porque luchar no debo
Porque morir es poco
Rezar para merecer el precio
Amar para vivirlo todo
Imaginar que siempre habrá un comienzo
Así por decisión dormir con todas mis cosas relativas
Mi esposa mi perro mi cetro y mi montaña…
Lima, Pachacámac, Junio de 2006.
Salomón Valderrama Cruz
Poemas del libro inédito Amórfor
___
poems tomados de:http://sol-negro.blogspot.com/2006/08/salomn-valderrama.html
19/1/09
Lola Arías
Lola Arías,
Argentina,
Poemas
La rea durmiente
La madre enferma, dormida en el bidet como un ángel impúdico. La cabeza afeitada, roído el camisón y el suetercito que hiede. Torcida por la delicia fetal o el funesto doler, parecese a mí, vieja gemela:
Coja, viuda, loca de atarse las manos al balde, al toro, a la mesita de luz.
Asfixiada, en sus ardores se enreda la muy oronda. La lavo, le moja la fiebre de leche, la arropo con toallas vulgares, me apiado.
-Oh, madre, puta mía, mi tesoro trunco, madre del vértigo. Hembra de las violentas ¿no ves mi amor pendenciero?
La mama pernocta infinita cual reina bestia, su sueño desaforado roe las horas.
"¿Qué sueña la rea durmiente? ¿Con qué afán o pérfido pretendiente? ¿Acaso finge la muerte por un mísero beso?"
-Madrecita. espanto, mi boca inútil te besaría tanto...
Le lloro encima y ni se inmuta la falluta, posa su sueño inmenso y retoza. La madre intensa, la obesa, me niega su manto de carne.
-Ay, mísera de mí, pobre escualo, cómo he de emprender la llanura sin ella.
La maja enferma se frunce en sus pieles gastadas. Su muslo de vaca voltea y aflora la espalda incinerada. Quisiera lamerla hasta matarla mas mi lengua es pequeña y débil.
-Ah, mamar, mamar, amar a la madre es devorarla.
-Oh, mame, madre del hambre, soy la miniatura de ti y el monstruo de pecho ¿por qué mi parto te aparta así?
La madre perdida, travestida de blanco, monta un trineo de huesos alejándose...
-Despierta, desgraciada, ¿qué será de mí?
La inmunda se empeña en morir, y en su torpeza, olvida este feto tras de sí.
Ofelia
Los labios en la gillet, los pies cayendo del balcón al desierto. La bañadera repleta de flores y el mar, las tetas azules, azules los hombros, el miedo. Soy la resucitada, la que nació con la muerte tatuada en la lengua.
¿Os reis de mí? De mí se abusan los toros y los otros: Soy la paridora de reyes, la puta vendada en el jardín de los siervos. Poseída, ida de tanto drogarme las horas: no pensar, no mirar el horror a los ojos, no desear a la bestia.
Otrora fui la predilecta, la que recibía postales violentas. Mi pose era preciosa, inútil mi devaneo, mis falsos mareos por el baldío del reino. Muda en mi idiotez de infante, prefería al loco que al pérfido padre. Mi perdición ha sido un catre de barro, brutales aplastamientos de miembros, hambre.
Mi padre fue cruel cual ínfimo beso. Se desprendió de mí y vendióme. Carne, carne, carne para apalear el silencio.
Mi nombre es huérfano ahora, Ofelia no soy yo. No sé morir y, sin embargo, muero.
Las hermanas
La hermana enana, la que viste de novia, la amoratada, la que nunca vio el mar, la que ladra. Todas ellas portando espejitos mordisqueados y tatuajes de ciervos o veranos. Locas en su desconsuelo despilfarran labios, cartas, la geometría del llanto. Ya no nadan nunca ni piden flores ni esperan ni, la madre ha muerto.
La hermana enana posa su desnudez de acantilado y titila: la tormenta, la tormenta. Toma su ginebra en miniatura sin temor las gillettes y la venda.
En el traluz del bosque devastado la bella, la que lleva el ramo, va montada en el caballo nupcial y se desmaya, cae y vuelve a subirse al predilecto. El pelo lacio enredado al lomo de la bestia, el vestido embarrado en el desaforado galope hacia el desierto.
Contra el sol la otra, la ciega, abre sus ojuelos de vidrio nacarado: ¿y el mar? Sufre vanidosamente ataviada de terciopelo y arena.
La escuálida simula bailar. Hiere de noche la amoratada, lleva las carnes raídas, azuladas de tanto dejarse estropear por cualquier reo.
Nada, leguas y lenguas de desolado destierro. Las hermanas enlutadas llevan en la carretilla el cuerpo de la madre muerta. Van en cortejo de noche y a los lejos, el padre lobo gime su mal.
La hermana menor, la retardada, va salticando y ladra contra el cielo.
___
poemas tomados de:http://www.zapatosrojos.com.ar/Biblioteca/Lola%20Arias.htm
Argentina,
Poemas
La rea durmiente
La madre enferma, dormida en el bidet como un ángel impúdico. La cabeza afeitada, roído el camisón y el suetercito que hiede. Torcida por la delicia fetal o el funesto doler, parecese a mí, vieja gemela:
Coja, viuda, loca de atarse las manos al balde, al toro, a la mesita de luz.
Asfixiada, en sus ardores se enreda la muy oronda. La lavo, le moja la fiebre de leche, la arropo con toallas vulgares, me apiado.
-Oh, madre, puta mía, mi tesoro trunco, madre del vértigo. Hembra de las violentas ¿no ves mi amor pendenciero?
La mama pernocta infinita cual reina bestia, su sueño desaforado roe las horas.
"¿Qué sueña la rea durmiente? ¿Con qué afán o pérfido pretendiente? ¿Acaso finge la muerte por un mísero beso?"
-Madrecita. espanto, mi boca inútil te besaría tanto...
Le lloro encima y ni se inmuta la falluta, posa su sueño inmenso y retoza. La madre intensa, la obesa, me niega su manto de carne.
-Ay, mísera de mí, pobre escualo, cómo he de emprender la llanura sin ella.
La maja enferma se frunce en sus pieles gastadas. Su muslo de vaca voltea y aflora la espalda incinerada. Quisiera lamerla hasta matarla mas mi lengua es pequeña y débil.
-Ah, mamar, mamar, amar a la madre es devorarla.
-Oh, mame, madre del hambre, soy la miniatura de ti y el monstruo de pecho ¿por qué mi parto te aparta así?
La madre perdida, travestida de blanco, monta un trineo de huesos alejándose...
-Despierta, desgraciada, ¿qué será de mí?
La inmunda se empeña en morir, y en su torpeza, olvida este feto tras de sí.
Ofelia
Los labios en la gillet, los pies cayendo del balcón al desierto. La bañadera repleta de flores y el mar, las tetas azules, azules los hombros, el miedo. Soy la resucitada, la que nació con la muerte tatuada en la lengua.
¿Os reis de mí? De mí se abusan los toros y los otros: Soy la paridora de reyes, la puta vendada en el jardín de los siervos. Poseída, ida de tanto drogarme las horas: no pensar, no mirar el horror a los ojos, no desear a la bestia.
Otrora fui la predilecta, la que recibía postales violentas. Mi pose era preciosa, inútil mi devaneo, mis falsos mareos por el baldío del reino. Muda en mi idiotez de infante, prefería al loco que al pérfido padre. Mi perdición ha sido un catre de barro, brutales aplastamientos de miembros, hambre.
Mi padre fue cruel cual ínfimo beso. Se desprendió de mí y vendióme. Carne, carne, carne para apalear el silencio.
Mi nombre es huérfano ahora, Ofelia no soy yo. No sé morir y, sin embargo, muero.
Las hermanas
La hermana enana, la que viste de novia, la amoratada, la que nunca vio el mar, la que ladra. Todas ellas portando espejitos mordisqueados y tatuajes de ciervos o veranos. Locas en su desconsuelo despilfarran labios, cartas, la geometría del llanto. Ya no nadan nunca ni piden flores ni esperan ni, la madre ha muerto.
La hermana enana posa su desnudez de acantilado y titila: la tormenta, la tormenta. Toma su ginebra en miniatura sin temor las gillettes y la venda.
En el traluz del bosque devastado la bella, la que lleva el ramo, va montada en el caballo nupcial y se desmaya, cae y vuelve a subirse al predilecto. El pelo lacio enredado al lomo de la bestia, el vestido embarrado en el desaforado galope hacia el desierto.
Contra el sol la otra, la ciega, abre sus ojuelos de vidrio nacarado: ¿y el mar? Sufre vanidosamente ataviada de terciopelo y arena.
La escuálida simula bailar. Hiere de noche la amoratada, lleva las carnes raídas, azuladas de tanto dejarse estropear por cualquier reo.
Nada, leguas y lenguas de desolado destierro. Las hermanas enlutadas llevan en la carretilla el cuerpo de la madre muerta. Van en cortejo de noche y a los lejos, el padre lobo gime su mal.
La hermana menor, la retardada, va salticando y ladra contra el cielo.
___
poemas tomados de:http://www.zapatosrojos.com.ar/Biblioteca/Lola%20Arias.htm
13/1/09
Abraham Morales
Abraham Morales,
Toluca, México,
Poema
Sí, vuelvo a la escritura
( al ciberespacio) ( al blog) ( a la adicción) ( lo que digo en Toluca, dentro del auto; afuera está ya oscuro) ( miro a través del cristal) ( la noche más luminosa) : écrire, writing, schreiben
( conjugar el infinitivo)
retrocederá
( que es otro modo de decir que avanzo) ( que todo cambia)
todo es ya distinto
ya nada será igual:
afortunadamente
____
poema tomado de: http://bramstok.blogspot.com/
Toluca, México,
Poema
Sí, vuelvo a la escritura
( al ciberespacio) ( al blog) ( a la adicción) ( lo que digo en Toluca, dentro del auto; afuera está ya oscuro) ( miro a través del cristal) ( la noche más luminosa) : écrire, writing, schreiben
( conjugar el infinitivo)
retrocederá
( que es otro modo de decir que avanzo) ( que todo cambia)
todo es ya distinto
ya nada será igual:
afortunadamente
____
poema tomado de: http://bramstok.blogspot.com/
3/1/09
2/1/09
Rodrigo Castillo
Rodrigo Castillo,
México, D.F., 1982.
Poemas
cuaderna vía
mis ruinas
son
marcas
de león
y virgen
a lo más
signos
oculares
en el brillo
azul
brasas
dices
en el incensario
el rayo
sin certeza
palpita
cada
rastro
¿imaginas?
una fiera
acecha
alza
la cabeza
y te devora
el ópalo
diré
insigne
más que
el fondo
un demonio
nos convoca
menos
el torrente
frío
a secas
en el pecho
la sombra
puede ser
lo justo
dicho
somos
nubes
en el
fuego
u
otro
nombre
repetido
al infinito [ … ]
___
poema tomado de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2009/01/rodrigo-castillo-voz-en-off.html
Aquí son los espacios el acomodo tácito de sus esquinas,
la distancia media de nodos superpuestos. Como un cuadro
ancho donde cuelgan todas las marcas imposibles.
*
No como un triángulo visto de frente sino
como triángulo nada más. Nombre, espacio en blanco,
vértices. Fuera de él todo es consuetudinario.
*
Punto donde concurren las cosas,
arcos no milimétricos, apenas pulso donde un ojo
recibe el brillo de estrellas.
___
Poemas tomados de: http://rodrigo-castillo.blogspot.com/2008/05/cuatro-breves.html
México, D.F., 1982.
Poemas
cuaderna vía
mis ruinas
son
marcas
de león
y virgen
a lo más
signos
oculares
en el brillo
azul
brasas
dices
en el incensario
el rayo
sin certeza
palpita
cada
rastro
¿imaginas?
una fiera
acecha
alza
la cabeza
y te devora
el ópalo
diré
insigne
más que
el fondo
un demonio
nos convoca
menos
el torrente
frío
a secas
en el pecho
la sombra
puede ser
lo justo
dicho
somos
nubes
en el
fuego
u
otro
nombre
repetido
al infinito [ … ]
___
poema tomado de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2009/01/rodrigo-castillo-voz-en-off.html
Aquí son los espacios el acomodo tácito de sus esquinas,
la distancia media de nodos superpuestos. Como un cuadro
ancho donde cuelgan todas las marcas imposibles.
*
No como un triángulo visto de frente sino
como triángulo nada más. Nombre, espacio en blanco,
vértices. Fuera de él todo es consuetudinario.
*
Punto donde concurren las cosas,
arcos no milimétricos, apenas pulso donde un ojo
recibe el brillo de estrellas.
___
Poemas tomados de: http://rodrigo-castillo.blogspot.com/2008/05/cuatro-breves.html
Óscar David López
Óscar David López,
Monterrey, 1982.
PILA PARA SUBIR UNA ESCALERA(SIENDO HOMOSEXUAL)
EL BUSCÓN QUIERE FLOTAR (Y NO FLOTAR)
es por amor que el buscón indaga en las grietas de la fiesta,
en el sudor del vaso,
y en la mancha del terrón:
su solapa es el costado de un camino donde el ángel avanza,
el espejo
su hit;
es un pasón de coca que no lo habita,
que no lo señala cual clave del frío:
él permanece de bruces
y con la mirada
se vuelve arpón,
sobre los rosales:
sabe de las espinas que para él aguardan,
el jardín que no está a su lado
es una vulva
una noche adonde él entra
traicionado por su sombra
atraviesa la ciudad
en epidemia
y regresa una vez más
solo
entonces él en su cuarto
pone como meta el azúcar
y como relicario unas piernas:
imagina sobre la cama el toque de hacha,
de Pili, de Érica, de Sofía; la mordida
de brisa como una jícara
que se antoja de sí misma,
y es ondulación su búsqueda
ademán donde lo fugaz es una bandeja de labios
látigo de agua donde la fuerza cae
su respiración fajándose al acantilado
donde la pizca es un buitre que
gira anhelando clavar su pico
en las alas del guía
pero el buscón sabe que su sombra
no deja estela,
así se divierte
y retorna
sobre los huesos de la víctima:
su memoria es una galería
visita guiada por aromas
y desvelos:
sobre su mejilla
un rasguño
sobre su ingle
el vacío,
añoranza del jinete
Ah el calor, piensa
de golpe entra
si el toque es ágil nacimiento
polen de abismo;
si aquella noche el llanto
es un cigarro
una luciérnaga sobre la barra
y ella se presenta:
todo lo que sigue es repetición
sangría del dardo
y copa de los impulsos
porque ella puede ser la imagen de una ciudad
la espuela del vaquero que le atropella
la flecha de Narciso
y su búsqueda espejo líquido:
ganas de tragar lo que el reflejo aventure
lo que las calles escalden
porque es en el secreto
donde la resonancia
hace del corazón
un alfiletero
de nada sirve Vallarta
ni Argentina
ni su mano diciendo adiós
en la distancia de un faro que
no promete tierra
de nada sirve el cuerpo
si en sus ojos no hay promesa
él busca por una conversación
la colcha que alcance
el día extra en el calendario
para colgar su latido
como un saco de lujo
y creer en el concierto
como un zurcido a mano
propagar la hernia que dejan las ganas de alguien
una voz para despertar
antecámara para el mandato atigrado que es embudo
y es histeria
él busca
sin embargo armadura
y naufragio su estallido:
este cuarto es muy pequeño
y en la noche un cenicero
y en la cama un incendio;
para las cosas que sueña
no hay lámpara:
viñedo ideal para su voz
adónde huir con las ganas
si la médula lo eterniza
adónde un relámpago
un misterio que lo acoja
si el guerrero abre su pecho
para que su sangre también conozca el anochecer
y es por amores que su cuerpo se desengaña
se embiste en dieta y fotografía
documento de lirismo
la grasa subibaja
y en el baño una palabra que no humedece
que no lubrica la razón
para que la puñeta
se multiplique
y en la bandera él pueda acontecer
decir que las mujeres son lunares entreabiertos, fugitivas granadas donde la punta de la lengua es un matiz de la mentira: degradación del deseo si la promesa del lodo es una pieza de muerte pero su entrega una escultura que no habitan dos:
el dolor es un caparazón
el buscón
es el tálamo del deseoso
que busca un antibiótico
un corazón para acampar
y es toda ciudad
un laberinto
a comparación de la alcoba
una noche donde su madre ronca
y el buscón tiembla en su rabia
detiene los sueños
al ras del tedio
para pensar que su herida
es el lobo mismo
que duerme debajo del mantel
sacude el tejado
y cocina sus uñas imantadas de fatiga
para que desorbitado él
muera
y no salga de casa
y no fragmente su odio
y no encuentre al padre
el buscón quiere flotar
y no flotar
como un imán
hundirse asido de una cintura
aunque en la instrucción de su juego
esté la máscara
su nuca tirándose contra el vacío
y el aire abrazando sus recuerdos
mientras él piensa
en unas tetas desbordándose del vestido
en la florista que se posesione del jarrón
y que resuelva vivir en su sala
en la repisa de los trofeos que no tendrá
en tanto que su búsqueda
siga siendo un disco en repeat
ante tal clavado
___
Poema tomado de: Nostalgia del Lodo/ La Nostalgie de la boue (MEET/Conarte)
MIS SOBRINAS CANTAN A QUIÉN LE IMPORTA DE ALASKA Y DINARAMA
A Sergio Ernesto Ríos
a los trece aprovechó su pubis como cualquiera aprovecha una cartera
comenzó con el índice
hasta saberse el glosario entero
a los trece y medio lo depiló
e imaginó ser de piel de cocodrilo
arrancándosela de un bocado al primer cabrón primerizo
durante la graduación no llevó pantaletas
y en la foto de grupo abrió un poquito las piernas
(para la familia)
sueña con cantar en el dark dumb depresive metal festival de irlanda
o con hacerle coros a marilyn manson
o ya entrada en drogas una fellatio
aparecer en la mtv (la gringa, por supuesto)
y cuando un reportero le pregunte por su vida privada
levantarse el vestido y enseñarle el dedo
y escupir a la cámara
para ella la rebeldía cabe en un espejo de bolsillo
sus sueños comienzan con un lipstick y esmalte de uñas negros
Azotea en sueño mutuo
Sí, callado, amando el terciopelo,
la juntura exacta de nuestras aguas,
he decidido que mi orilla y tu rapto
no son otra flor que este banquete.
He cruzado el vértigo y sus películas,
de costado el talismán abrió aullidos,
los muros de la humedad lateral
nos imaginaron primorosas esquirlas.
Coincididos en paliativo e instinto,
perfecta espiral, a la doble raíz,
enarbolándonos hacia el ímpetu.
Son los días y las noches sabios tajos,
misteriosos huesos del horóscopo
que responden al origen del placer.
___
Poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/oscar-david-lpez-voz-en-off.html
Monterrey, 1982.
PILA PARA SUBIR UNA ESCALERA(SIENDO HOMOSEXUAL)
EL BUSCÓN QUIERE FLOTAR (Y NO FLOTAR)
es por amor que el buscón indaga en las grietas de la fiesta,
en el sudor del vaso,
y en la mancha del terrón:
su solapa es el costado de un camino donde el ángel avanza,
el espejo
su hit;
es un pasón de coca que no lo habita,
que no lo señala cual clave del frío:
él permanece de bruces
y con la mirada
se vuelve arpón,
sobre los rosales:
sabe de las espinas que para él aguardan,
el jardín que no está a su lado
es una vulva
una noche adonde él entra
traicionado por su sombra
atraviesa la ciudad
en epidemia
y regresa una vez más
solo
entonces él en su cuarto
pone como meta el azúcar
y como relicario unas piernas:
imagina sobre la cama el toque de hacha,
de Pili, de Érica, de Sofía; la mordida
de brisa como una jícara
que se antoja de sí misma,
y es ondulación su búsqueda
ademán donde lo fugaz es una bandeja de labios
látigo de agua donde la fuerza cae
su respiración fajándose al acantilado
donde la pizca es un buitre que
gira anhelando clavar su pico
en las alas del guía
pero el buscón sabe que su sombra
no deja estela,
así se divierte
y retorna
sobre los huesos de la víctima:
su memoria es una galería
visita guiada por aromas
y desvelos:
sobre su mejilla
un rasguño
sobre su ingle
el vacío,
añoranza del jinete
Ah el calor, piensa
de golpe entra
si el toque es ágil nacimiento
polen de abismo;
si aquella noche el llanto
es un cigarro
una luciérnaga sobre la barra
y ella se presenta:
todo lo que sigue es repetición
sangría del dardo
y copa de los impulsos
porque ella puede ser la imagen de una ciudad
la espuela del vaquero que le atropella
la flecha de Narciso
y su búsqueda espejo líquido:
ganas de tragar lo que el reflejo aventure
lo que las calles escalden
porque es en el secreto
donde la resonancia
hace del corazón
un alfiletero
de nada sirve Vallarta
ni Argentina
ni su mano diciendo adiós
en la distancia de un faro que
no promete tierra
de nada sirve el cuerpo
si en sus ojos no hay promesa
él busca por una conversación
la colcha que alcance
el día extra en el calendario
para colgar su latido
como un saco de lujo
y creer en el concierto
como un zurcido a mano
propagar la hernia que dejan las ganas de alguien
una voz para despertar
antecámara para el mandato atigrado que es embudo
y es histeria
él busca
sin embargo armadura
y naufragio su estallido:
este cuarto es muy pequeño
y en la noche un cenicero
y en la cama un incendio;
para las cosas que sueña
no hay lámpara:
viñedo ideal para su voz
adónde huir con las ganas
si la médula lo eterniza
adónde un relámpago
un misterio que lo acoja
si el guerrero abre su pecho
para que su sangre también conozca el anochecer
y es por amores que su cuerpo se desengaña
se embiste en dieta y fotografía
documento de lirismo
la grasa subibaja
y en el baño una palabra que no humedece
que no lubrica la razón
para que la puñeta
se multiplique
y en la bandera él pueda acontecer
decir que las mujeres son lunares entreabiertos, fugitivas granadas donde la punta de la lengua es un matiz de la mentira: degradación del deseo si la promesa del lodo es una pieza de muerte pero su entrega una escultura que no habitan dos:
el dolor es un caparazón
el buscón
es el tálamo del deseoso
que busca un antibiótico
un corazón para acampar
y es toda ciudad
un laberinto
a comparación de la alcoba
una noche donde su madre ronca
y el buscón tiembla en su rabia
detiene los sueños
al ras del tedio
para pensar que su herida
es el lobo mismo
que duerme debajo del mantel
sacude el tejado
y cocina sus uñas imantadas de fatiga
para que desorbitado él
muera
y no salga de casa
y no fragmente su odio
y no encuentre al padre
el buscón quiere flotar
y no flotar
como un imán
hundirse asido de una cintura
aunque en la instrucción de su juego
esté la máscara
su nuca tirándose contra el vacío
y el aire abrazando sus recuerdos
mientras él piensa
en unas tetas desbordándose del vestido
en la florista que se posesione del jarrón
y que resuelva vivir en su sala
en la repisa de los trofeos que no tendrá
en tanto que su búsqueda
siga siendo un disco en repeat
ante tal clavado
___
Poema tomado de: Nostalgia del Lodo/ La Nostalgie de la boue (MEET/Conarte)
MIS SOBRINAS CANTAN A QUIÉN LE IMPORTA DE ALASKA Y DINARAMA
A Sergio Ernesto Ríos
a los trece aprovechó su pubis como cualquiera aprovecha una cartera
comenzó con el índice
hasta saberse el glosario entero
a los trece y medio lo depiló
e imaginó ser de piel de cocodrilo
arrancándosela de un bocado al primer cabrón primerizo
durante la graduación no llevó pantaletas
y en la foto de grupo abrió un poquito las piernas
(para la familia)
sueña con cantar en el dark dumb depresive metal festival de irlanda
o con hacerle coros a marilyn manson
o ya entrada en drogas una fellatio
aparecer en la mtv (la gringa, por supuesto)
y cuando un reportero le pregunte por su vida privada
levantarse el vestido y enseñarle el dedo
y escupir a la cámara
para ella la rebeldía cabe en un espejo de bolsillo
sus sueños comienzan con un lipstick y esmalte de uñas negros
Azotea en sueño mutuo
Sí, callado, amando el terciopelo,
la juntura exacta de nuestras aguas,
he decidido que mi orilla y tu rapto
no son otra flor que este banquete.
He cruzado el vértigo y sus películas,
de costado el talismán abrió aullidos,
los muros de la humedad lateral
nos imaginaron primorosas esquirlas.
Coincididos en paliativo e instinto,
perfecta espiral, a la doble raíz,
enarbolándonos hacia el ímpetu.
Son los días y las noches sabios tajos,
misteriosos huesos del horóscopo
que responden al origen del placer.
___
Poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/oscar-david-lpez-voz-en-off.html
Quilombo Arte
Quilombo Arte es un espacio dedicado al hip-hop y al spoken word hecho por gente latina que radica en el área de Nueva York, entre sus artistas están Bocafloja y HsT
Sergio Ernesto Ríos
Sergio Ernesto Ríos,
Toluca, México, 1981
POEMAS
NON VOLUNTARIS
Yo era estúpido porque no sabía que sólo
la poesía estúpida es en verdad atrayente y fascinadora
Arturo Carrera
Habremos de corregir
la osamenta del perro
la extremaunción
del amor aturdido
casi el pasito nupcial
en la suficiencia
de una caricia
no en monótono
repliegue
el aislamiento cándido
la onomatopeya volátil
por el hocico abierto
no se llama pereza
aunque
el músculo de la fatiga
bebe una familia
de quince cucarachas
en mestizo aguardiente
los bálsamos de San Gaspar
bebemos también
en la torpeza vertebral
alicaídos
no era una canción de los sesenta
su hermano asaltó
a cuatro turistas
cuando salían del banco
y luego hubo heroína
y noches en el desierto
que gritaba
que dios es un puerco
que dios no es un venado
que dios tiene un collar de jazmines
y un rostro terciopelo
pero es un cerdito
con la cola espiral
por todos conocida
de Tecate
era él
y cruzaba a San Diego
porque parecía gringo
aparezco en la cárcel
con mi hermano pequeño
esa misma noche
el rompe algunos parabrisas
yo arranco los teléfonos
sangra su mano derecha
mordida por estalactitas
sólo quería llamarte
arrancar desa costilla pública
tu huída
descifrar los telones
que ya han caído
estamos sordos
entre los cencerros
de aquella provincia
el calor mece
el soplo rudimentario
de las estrellas
tuerce el histrionismo
tuerce la ebriedad
ahí
como el feto
de un murciélago
en oscuras ceremonias
la nariz
no desconoce el nervio
de una luna baja
justo ahí
llueven los tábanos
salpican las tijerillas
escupen los alacranes
su ignorancia gradual
y no hay otro veneno
lejos de tus manos
no hay nueve meses
famélicos
no hay hecatombe simple
pero nos despedimos
el rencor sonámbulo
también
quiero el pelo blanco
de aquel personaje
en el laberinto de París
ella lee cada estertor
la bilis
como un guante
de bruja
claroscuro
la duquesa colibrí
junto al sauce
el deseo predador
o lavar los sesos
con un gesto siamés
comience el trote
metafísico
el corazoncito lánguido
la querella de novelón alpino
de amantes disecados
improvisara
la nieve egoísta
diminutivos
negaciones pasajeras
enferma
como un hada
que cuelga arrogante
de mi abrigo inglés
sucede el despertar intonso
de los cuerpos sometidos
al sueño
está llorando en mi cama
un metal narcótico
un metal pausado
la legra
se internó en tu vientre
como un cardo
que cocinara
el temor materno
llora toda la noche
no entiende la orfandad
no le contaré de la cárcel
apuntes de lobotomía
en la cabeza
me confunden con un militar
proscrito
ríen de nosotros
tres policías
estoy descalzo
y camino sobre el excremento
desborda un vómito azul
nuestros lechos de piedra
que cagamos
que aullamos
que insultamos
la Verdad en esa celda
nos repiten
nos repiten
cuando nos condenan
rayo una profecía absurda
en la pared íntima
de la celda
rayo con vómito azul
esa orfandad
y hablo el idioma
de los simios
QUE EL POLVO SIGA CAYENDO EN TUS MANOS
COMO UN VIEJO DILUVIO DE PALOMAS
Y una vela sin danza de ojos siga cayendo con su frente sucia; que la piel sea un hábito que escampa ajeno y se orillen las piedras que serán luego amalgama del pecho y el reposo; que el aire cave el cuenco de nuestra quijada como una hoguera hecha de bosque desleído y venga un arco rezagado de días; que el olivo sea un baño y el olvido bocado necio y tenga larva de plumas –vestido al vuelo- y cera que no niegue la noche mayor.
DE CETRERÍA
No volver con el agravio de imaginar la cítara o el guante cuerpo si al menudo remolino pueden desterrarse partes; una lección de espalda: el peso debe convertirse en alfil discreto, palmas deshilvanados, orfebres como la saeta, lo curvo, lo protervo, lo nervado. Las redes de la jauría, al fin hélice del árbol, preguntarán como péndulo en contra, como flor de garfios. Una almena muda sin quilla. Pro yo vi álula umbría, sobre un trapecio convulso su baño de viuda, porque si un pozo en vez de jardín la espiara lo zopo en la rama no viera.
ALMOHADA FÚNEBRE
(UNA RENUNCIA)
No me tentará el torpor de los cuerpos que contienes, el vuelo disecado en tus entrañas ahora raudo migajón, ahora vientre. Ninguna piedad para la jaula decapitada al viento, al ovillo de los acantilados muda. No me tentarán las migraciones de tu hábito, aunque la noche me embiste horizontal, ineluctable. Guárdame con tu enjambre blando, orilla de viejas alas, nido lento, peine fiel, peinando los andamios de lo que he soñado.
DE SEMEFO
De preferencia el personaje secundario usa barbas y tabaco
A cada instante un cuadrilátero de lados no paralelos
Un sombrero quelonio
Y muere al comienzo del segundo acto
Me confió la quiromántica
Ineluctablemente su número es el dos
Dos veces dos
(Supra. Personaje secundario Acto segundo)
Mida los cotos del mes en que nació
(Día 22 Mes 12 Año 81)
Multiplíquelo por cualquier ascendente del elemento tierra
Resulta un animal a ras de suelo
(Cuadrúpedo que durante la marcha
Apoya toda la planta de los pies y de las manos)
Y a toda arquitectura le ofrezco un bostezo desde entonces
Y llevo barba y una visita empírica al tabaco
…
LSD3641
El automóvil en su decoro trascendente
Me digo
HE TREATS ME LIKE A RAGDOLL
Cuando dicta Beltenebros
Entre la porcelana y el rictus nobiliario
El vómito apresura pocas veces la naftalina
Areté
I’M GONNA KICK TOMORROW
Cuando dicta Beltenebros
Que acongojas
Al cielo (Como ninguno)
A la mecánica celeste
A la ficción de esas nubes melodramáticas
Acimut de la cabeza
Yo no soy el anticuario en la predicción de esas nubes
Yo no la hibernación mayúscula
Yo no el obturador desde el subsuelo aquí
Nadir (Domicilio conocido)
POEMAS TOMADOS DE:
Semefo, Grupo Literario Mirabilis, Toluca, México, 2006.
_____, De Cetrería, Bonobos, Toluca, 2004.
“Non Voluntaris” en Revista Elemental, Publicación Bimestral, no.1, México, D.F., 2007
Toluca, México, 1981
POEMAS
NON VOLUNTARIS
Yo era estúpido porque no sabía que sólo
la poesía estúpida es en verdad atrayente y fascinadora
Arturo Carrera
Habremos de corregir
la osamenta del perro
la extremaunción
del amor aturdido
casi el pasito nupcial
en la suficiencia
de una caricia
no en monótono
repliegue
el aislamiento cándido
la onomatopeya volátil
por el hocico abierto
no se llama pereza
aunque
el músculo de la fatiga
bebe una familia
de quince cucarachas
en mestizo aguardiente
los bálsamos de San Gaspar
bebemos también
en la torpeza vertebral
alicaídos
no era una canción de los sesenta
su hermano asaltó
a cuatro turistas
cuando salían del banco
y luego hubo heroína
y noches en el desierto
que gritaba
que dios es un puerco
que dios no es un venado
que dios tiene un collar de jazmines
y un rostro terciopelo
pero es un cerdito
con la cola espiral
por todos conocida
de Tecate
era él
y cruzaba a San Diego
porque parecía gringo
aparezco en la cárcel
con mi hermano pequeño
esa misma noche
el rompe algunos parabrisas
yo arranco los teléfonos
sangra su mano derecha
mordida por estalactitas
sólo quería llamarte
arrancar desa costilla pública
tu huída
descifrar los telones
que ya han caído
estamos sordos
entre los cencerros
de aquella provincia
el calor mece
el soplo rudimentario
de las estrellas
tuerce el histrionismo
tuerce la ebriedad
ahí
como el feto
de un murciélago
en oscuras ceremonias
la nariz
no desconoce el nervio
de una luna baja
justo ahí
llueven los tábanos
salpican las tijerillas
escupen los alacranes
su ignorancia gradual
y no hay otro veneno
lejos de tus manos
no hay nueve meses
famélicos
no hay hecatombe simple
pero nos despedimos
el rencor sonámbulo
también
quiero el pelo blanco
de aquel personaje
en el laberinto de París
ella lee cada estertor
la bilis
como un guante
de bruja
claroscuro
la duquesa colibrí
junto al sauce
el deseo predador
o lavar los sesos
con un gesto siamés
comience el trote
metafísico
el corazoncito lánguido
la querella de novelón alpino
de amantes disecados
improvisara
la nieve egoísta
diminutivos
negaciones pasajeras
enferma
como un hada
que cuelga arrogante
de mi abrigo inglés
sucede el despertar intonso
de los cuerpos sometidos
al sueño
está llorando en mi cama
un metal narcótico
un metal pausado
la legra
se internó en tu vientre
como un cardo
que cocinara
el temor materno
llora toda la noche
no entiende la orfandad
no le contaré de la cárcel
apuntes de lobotomía
en la cabeza
me confunden con un militar
proscrito
ríen de nosotros
tres policías
estoy descalzo
y camino sobre el excremento
desborda un vómito azul
nuestros lechos de piedra
que cagamos
que aullamos
que insultamos
la Verdad en esa celda
nos repiten
nos repiten
cuando nos condenan
rayo una profecía absurda
en la pared íntima
de la celda
rayo con vómito azul
esa orfandad
y hablo el idioma
de los simios
QUE EL POLVO SIGA CAYENDO EN TUS MANOS
COMO UN VIEJO DILUVIO DE PALOMAS
Y una vela sin danza de ojos siga cayendo con su frente sucia; que la piel sea un hábito que escampa ajeno y se orillen las piedras que serán luego amalgama del pecho y el reposo; que el aire cave el cuenco de nuestra quijada como una hoguera hecha de bosque desleído y venga un arco rezagado de días; que el olivo sea un baño y el olvido bocado necio y tenga larva de plumas –vestido al vuelo- y cera que no niegue la noche mayor.
DE CETRERÍA
No volver con el agravio de imaginar la cítara o el guante cuerpo si al menudo remolino pueden desterrarse partes; una lección de espalda: el peso debe convertirse en alfil discreto, palmas deshilvanados, orfebres como la saeta, lo curvo, lo protervo, lo nervado. Las redes de la jauría, al fin hélice del árbol, preguntarán como péndulo en contra, como flor de garfios. Una almena muda sin quilla. Pro yo vi álula umbría, sobre un trapecio convulso su baño de viuda, porque si un pozo en vez de jardín la espiara lo zopo en la rama no viera.
ALMOHADA FÚNEBRE
(UNA RENUNCIA)
No me tentará el torpor de los cuerpos que contienes, el vuelo disecado en tus entrañas ahora raudo migajón, ahora vientre. Ninguna piedad para la jaula decapitada al viento, al ovillo de los acantilados muda. No me tentarán las migraciones de tu hábito, aunque la noche me embiste horizontal, ineluctable. Guárdame con tu enjambre blando, orilla de viejas alas, nido lento, peine fiel, peinando los andamios de lo que he soñado.
DE SEMEFO
De preferencia el personaje secundario usa barbas y tabaco
A cada instante un cuadrilátero de lados no paralelos
Un sombrero quelonio
Y muere al comienzo del segundo acto
Me confió la quiromántica
Ineluctablemente su número es el dos
Dos veces dos
(Supra. Personaje secundario Acto segundo)
Mida los cotos del mes en que nació
(Día 22 Mes 12 Año 81)
Multiplíquelo por cualquier ascendente del elemento tierra
Resulta un animal a ras de suelo
(Cuadrúpedo que durante la marcha
Apoya toda la planta de los pies y de las manos)
Y a toda arquitectura le ofrezco un bostezo desde entonces
Y llevo barba y una visita empírica al tabaco
…
LSD3641
El automóvil en su decoro trascendente
Me digo
HE TREATS ME LIKE A RAGDOLL
Cuando dicta Beltenebros
Entre la porcelana y el rictus nobiliario
El vómito apresura pocas veces la naftalina
Areté
I’M GONNA KICK TOMORROW
Cuando dicta Beltenebros
Que acongojas
Al cielo (Como ninguno)
A la mecánica celeste
A la ficción de esas nubes melodramáticas
Acimut de la cabeza
Yo no soy el anticuario en la predicción de esas nubes
Yo no la hibernación mayúscula
Yo no el obturador desde el subsuelo aquí
Nadir (Domicilio conocido)
POEMAS TOMADOS DE:
Semefo, Grupo Literario Mirabilis, Toluca, México, 2006.
_____, De Cetrería, Bonobos, Toluca, 2004.
“Non Voluntaris” en Revista Elemental, Publicación Bimestral, no.1, México, D.F., 2007
Rocío Cerón
Rocío Cerón (Ciudad de México, 1972)
POEMAS
Acaso ayer. Entre pliegues y un arma
I.
Doblado el brazo, echada el arma a las espaldas, inseparable de esta casa
—que es mi dolencia— llevo lo que queda / lo que se va / lo que se entume
hasta la alta cima —canícula— donde habitan los violentos.
Durante cierto aroma a ráfaga (verbo rafagear diría mi amigo Héctor,
vencido ya por los toneles del licor y la impotencia) entreveo la Belleza:
—pólvora sangre hedor de vísceras—
Un cuerpo infante / un infante deshecho de cuerpo
y solo, hechizado, siento palpo la superficie herida.
II.
Mi madre entraba a la cocina, en busca siempre del comino, una pierna de cerdo especulaba entre el estanque dorado del vinagre, entre comisura y comisura ésta mujer (pecho, amor y leche tierna) mascullaba una frase:
—“La guerra nace del hambre. No importa de qué. La
guerra nace del hambre. No importa de qué. La guerra
nace del hambre. No importa de qué. La guerra nace del
hambre. No importa de qué. La guerra...”—
Mientras yo recorría con la mirada los pliegues de su falda
/ la promesa de sus piernas mundo / el regreso hacia su cuerpo patria
y en las calles dormitaba una ciudad caída en desgracia —altoparlantes, gritos, elecciones de ideas, presagio de la furia— sumida en el asalto de una líquida modernidad donde todo se figura y nada toma forma.
III.
Un cuerpo son cien cuerpos / cien cuerpos son un cuerpo / tiento.
Andar así, desprotegido —el arma balanceándose no sirve de nada ante la bomba— ocupado en formar la dimensión y los límites de un acecho / asedio. Preguntarse cada mañana cuánta espada, bala o granada, cuántos muertos, qué motivo, cuándo ser el perseguidor, cuándo el vencido, cuándo el victorioso, cuándo ir a la ofensiva, cuándo someter a la invasión, cuándo el agón, hacia dónde la furia combativa, cuándo el exterminio, cuándo deponer las armas, cuándo el acuerdo, cuándo el armisticio, cuándo el olvido.
IV.
Recuerdo a mi madre, sus silencios. Sentada en el patio delantero de la casa, el sol de invierno quemando sus mejillas. Callada. Los pasos rápidos de mi padre, buscando por los cuartos lo mínimo: su arma (Browning HP-35. Trece tiros) antes de salir. Callada. El soldado que vino a preguntar cuántos hombres vivían en casa. Callada. La desaparición de su hermano a manos de los radicales. Callada. El día en que partimos su hijo menor y yo hacia el cuartel. Callada. La muerte de mi hermano a manos de un francotirador. Callada. Su propia muerte, callada.
POEMAS TOMADOS DE:
Litoral (filodecaballos, 2001), Basalto (Ediciones sin Nombre-CONACULTA, 2002), Soma (Ediciones Eloísa, Buenos Aires, Argentina, 2003) y Apuntes para sobrevivir al aire (Ediciones Urania, 2005)
POEMAS
Acaso ayer. Entre pliegues y un arma
I.
Doblado el brazo, echada el arma a las espaldas, inseparable de esta casa
—que es mi dolencia— llevo lo que queda / lo que se va / lo que se entume
hasta la alta cima —canícula— donde habitan los violentos.
Durante cierto aroma a ráfaga (verbo rafagear diría mi amigo Héctor,
vencido ya por los toneles del licor y la impotencia) entreveo la Belleza:
—pólvora sangre hedor de vísceras—
Un cuerpo infante / un infante deshecho de cuerpo
y solo, hechizado, siento palpo la superficie herida.
II.
Mi madre entraba a la cocina, en busca siempre del comino, una pierna de cerdo especulaba entre el estanque dorado del vinagre, entre comisura y comisura ésta mujer (pecho, amor y leche tierna) mascullaba una frase:
—“La guerra nace del hambre. No importa de qué. La
guerra nace del hambre. No importa de qué. La guerra
nace del hambre. No importa de qué. La guerra nace del
hambre. No importa de qué. La guerra...”—
Mientras yo recorría con la mirada los pliegues de su falda
/ la promesa de sus piernas mundo / el regreso hacia su cuerpo patria
y en las calles dormitaba una ciudad caída en desgracia —altoparlantes, gritos, elecciones de ideas, presagio de la furia— sumida en el asalto de una líquida modernidad donde todo se figura y nada toma forma.
III.
Un cuerpo son cien cuerpos / cien cuerpos son un cuerpo / tiento.
Andar así, desprotegido —el arma balanceándose no sirve de nada ante la bomba— ocupado en formar la dimensión y los límites de un acecho / asedio. Preguntarse cada mañana cuánta espada, bala o granada, cuántos muertos, qué motivo, cuándo ser el perseguidor, cuándo el vencido, cuándo el victorioso, cuándo ir a la ofensiva, cuándo someter a la invasión, cuándo el agón, hacia dónde la furia combativa, cuándo el exterminio, cuándo deponer las armas, cuándo el acuerdo, cuándo el armisticio, cuándo el olvido.
IV.
Recuerdo a mi madre, sus silencios. Sentada en el patio delantero de la casa, el sol de invierno quemando sus mejillas. Callada. Los pasos rápidos de mi padre, buscando por los cuartos lo mínimo: su arma (Browning HP-35. Trece tiros) antes de salir. Callada. El soldado que vino a preguntar cuántos hombres vivían en casa. Callada. La desaparición de su hermano a manos de los radicales. Callada. El día en que partimos su hijo menor y yo hacia el cuartel. Callada. La muerte de mi hermano a manos de un francotirador. Callada. Su propia muerte, callada.
POEMAS TOMADOS DE:
Litoral (filodecaballos, 2001), Basalto (Ediciones sin Nombre-CONACULTA, 2002), Soma (Ediciones Eloísa, Buenos Aires, Argentina, 2003) y Apuntes para sobrevivir al aire (Ediciones Urania, 2005)
1/1/09
Cecilia Juárez
*Cecilia Juárez,
Toluca, Estado de México, 1981.
POEMAS
V. Segundo lamento. El himno de los hombres presos.
¡Salve un insalubre sabio la celda de tu seno injusto!
Sobre la saliva cabalgamos sobre la sílfide que prometiste
sentados en tu sombra despegamos apenas del suelo de los cariados pies
las lenguas dolorosas en espera de sentencia en espera
de satisfacer los ardores las licencias calladas por tu faz que nos desprecia
¡Salve un pez tu sorna dolorosa el arpón celeste el desamparo!
Insanos los lamentos las rocas que comemos hartos
los intestinos del silencio saludamos la cólera suya
el desprecio es solamente falso indicio sacudida sorda mas
nosotros nos postramos únicos de vergüenza enrojecidos
gloriosa mesnada que sabe cómo extender sus vísceras
destriparse al cielo soberbio a la cigarra insoluta
que seduce con su omnipotencia la diosa del suplicio
¡Salve la constelación de del cirujano tu salmo anquilosado!
Si no fuese tu sobaco el salario de los otros
ínfimo salterio cuya nota ni excomulga ni santigua
si no fuesen calzas para nosotros tus dominios si no fuesen
norte los gritos las ausencias rumbo hipogrifo las ninfas
si los macabros cesaran sus rosarios envueltos en código de espinas
si las astromelias sus pistilos si la saga del señalado así la risa
si no fuésemos seríamos otra cosa que del mundo se duele y se lastima
¡Salve la mística del sebo salvaje salve y salve
la siempre anonadada la insufrible
salve la diosa del desorden en su hambre
viva nuestra sed insaciable en sus jardines!
IX. Invocación de la lluvia.
Llora
como lloraron los creadores del mundo al momento de
observar su obra maniquea
llora igual que el rebaño de perdidos busca con hocico interfecto
calor entre la escarcha.
Anchas veredas exigen la voz de tus plumajes cristalinos
los pies erguidos de la tierra precisan tu dolencia a cuentagotas
el ardor que ciñe los pómulos de hiena beatífica
Que tu llanto inunde los palacios
árboles de pérsimos márgenes
peatones en quienes la muerte escoge su labor de perra solitaria
Muerdan tus lágrimas el pregón del trigo
tus velas izadas muerdan el menester desgraciado del agravio
muerdan la tierra el veneno que nos nutre
hachas templadas del insomnio
la suerte de haber perdido
la balada sin fe del eremita
El agua cargará las cáscaras del tedio
pasión tendida y dolorosa
de todos los hombres que te habitan
con el miembro rendido
entre las manos.
XII. Sobre el carácter dorado.
La luminosidad emprendida por el canto reo
El estertor súbito del oro que a mordidas
La insomne dulzura de su trigo hambriento
El dolor que se yergue con los frutos y derrama
Los hilos abandonados de la rabia
El tropel de gemidos la tiniebla
La convicción de joya y de semilla
en el derretimiento de la sangre que huye y aparece
Magia pura bramido hacia los cielos
Fe que ante la sagacidad sucumbe
Onomatopeya de la tierra
rosas muertas entre ramos de fluidos
el deseo que late como orca
la brevedad de la muerte en las rodillas
Nadie es el profeta
Nadie es poeta en la tierra prestada de la gloria
Nadie acierta a conocer la luz
que los enceguece y que los seda.
___
POEMAS TOMADOS DE:
Muerte para el coño dorado de Lavernia, Grupo Literario Mirabilis, Toluca, México, 2006
* Imagen de Fred Folsom "Danse Macabre"
Patricia Barraza
Patricia Barraza,
Tijuana, México,1985.
Poemas
Máscaras: intento fallido
Fragmento
Después de fracasar en el intento de escribir un texto que sería como una especie de instructivo de cómo se debe usar una máscara, o mejor dicho las diferentes situaciones en las que una máscara es el objeto principal y cómo es que en cada situación se coloca, además de recomendaciones para la óptima utilización, decidí recomenzar y leer un artículo sobre máscaras en la historia y los diferentes tipos. En ese artículo había fotografías e imágenes de una veneciana, una griega, una romana, una japonesa y una mexicana que adornaban el texto con plumas, colores, piedras preciosas, bronce, madera, yeso, tela y plástico. Cuando terminé de leerlo regresé a las primeras líneas como es mi costumbre para releer los orígenes de la palabra, que por lo regular se encuentran siempre arriba en el tope de la enciclopedia, “La palabra «máscara» tiene origen en el masque francés o maschera en italiano o másquera del español. Los posibles antepasados en latín (no clásico) son mascus, masca = «fantasma», y el maskharah árabe = «bufón», «hombre con una máscara».” y con la esperanza rebuscada de que algún día estos repasos me sirvan a la hora de escribir. Releí el contenido en forma de índice y con la cabeza recostada en la palma de mi mano, que más que cargar mi cabeza cargaba la insípida gana de escribir por obligación y cumplir con las horas impuestas por mí misma un año atrás, esperando a que el café regara su aroma alrededor de mi mesa, quizás a que las manzanas que coloqué para adornar cobraran vida y al menos me revelaran algún secreto del cual poder escribir sin sonar infantil o demasiado fantástica, a que mi estómago se vaciara o al menos que el sueño me entrara y consumiera las diez tazas de café que aproximadamente hubiera tomado durante el día, también repasé la fotografía de la veneciana.
Ya antes había buscado fotografías de gente con máscara para ilustrar un dossier que debía entregar en la universidad y que contenía cinco o seis, o quizás siete textos narrativos que la falsedad unió bajo su pecho y que sobre ellos se impuso como eje temático y que nombré Falso. La imágen de portada ♪ me dió la idea y tras buscar en ellos algún indicio de falsedad, decidí que cumplían con y se ajustaban a la frase Nada es lo que parece o tal vez con Las apariencias engañan, o quizás con el refrán El león no es como lo pintan, (ya no sé) y les puse ese nombre. Las fotografías que encontré me agradaron tanto que las guardé en un folder privado, (que al final no utilizé para el dossier) y las volví a sacar con la esperanza de encontrar en ellas los datos que enriquecieran mi instructivo o al menos me procuraran el inicio de uno nuevo.
En la primera había cuatro niños y dos niñas nazis que reunidos intentaban conversar y entenderse trás sus máscaras antigás, en blanco y negro. La segunda era una fotografía que mostraba el interior de una tienda de disfraces donde, como atracción principal tenían antifaces de varios personajes famosos, entre los que llamaron mi atención, David Bowie en su etapa galáctica, Audrey Hepburn, Marilyn Monroe, Elvis Presley, Indiana Jones y una mujer con cabello rosa claro y unos lentes negros que parecían pestañas de gato con diamantes alrededor (o quizás un hombre) y esa mujer que aparece en los viejos afiches mexicanos que vestida con traje típico carga sobre su cabeza una canasta con frutas. La tercera era de un tumulto de gente que vestían una especie de impermeable anaranjado y que se cubrían el rostro con máscaras blancas de porcelana pulcra, sin adornos. En la cuarta, una mujer joven ocultaba toda su cabeza bajo la cabeza de un borrego que sonreía y miraba hacia el cielo con ojos de buena, excelente máscara que interprenta perfectamente su papel. Había otra fotografía de una mujer rubia que fue tomada en el preciso momento en que sentada en la bañera se quitaba un conejo color arena de la cara y apenas se veían sus labios rojos intensamente provocativos y la mitad de su ojo derecho. Una persona de espaldas con una máscara de zorro café en medio de un bosque. Una niña con máscara de zebra y bufanda monocromática que alzaba sus dedos hippies. Muchos antifaces negros, de gato y conejo.
Las miré por varios minutos, de nuevo mi cabeza sobre la palma izquierda mientras con el índice de la mano derecha apretaba el botón de siguiente. El meñique que quedaba con la punta justo debajo de mi ojo izquierdo, en la ojera, comenzó a desesperarse y sigilozamente empezó a delinear, a delinear, a delinear la orilla inferior del ojo. Separé la mano del teclado y la otra de mi cara y asomé la cabeza en la taza de café que se había ido vaciando sin avisar, tan silenciosamente que tuve que meter toda la cabeza dentro para relamer el fondo frío y apenas mojar mi lengua aburrida con un surco tenue que era ya más sólo una mancha con la orilla seca y oscura que un verdadero resto de café. Cuando regresé a la pantalla, miré hacia la esquina inferior derecha, eran ya las 2:42 a.m. Y ni el sueño, ni las ideas geniales habían hecho acto de presencia en mi desesperada y terca cabeza, así que decidí seguir el camino que hasta entonces había tratado de esquivar para salir de mis propios parámetros y rutinas y asegurarme, o demostrarme que hay otras rutas disponibles que llevan a la producción exitosa, al happy ending y comencé a escribir diarreicamente sobre la hoja. Pero el destino, o la suerte, o la Providencia del señor Donatien Alphonse François, o la ruborizada divinidad de Antares, o la Santísima Trinidad habían decidido que sólo un adefecio, engendro y deforme párrafo inútil naciera de mí en aquella ocasión:
Equis formas de usar una máscara
Capucha de ladrón
Apenas se dan cinco pasos después de cruzar la esquina, se deben sacar de los bolsillos, sin dejar de caminar con las piernas firmes y de cadencia segura, el par de medias que marcan un pequeño bulto en la tela del pantalón, pequeño por la delgadez del material con que están hechas. Estas medias deben ser de preferencia nuevas o haberse usado máximo dos veces para que cualquier pelusa o mancha que intente interferir en la vista del que las porta no sea obstáculo a la hora del ataque y este no falle o cometa errores fatales. Aunque se lleve prisa, se debe cuidar que ninguna de las dos medias caiga. Es necesario usar dos y no una, ya que por la transparencia que es adecuada para no perderse detalles y poder ocultar el rostro, alguno de los participantes o víctimas podría indentificar a aquel que procura esconderse torpemente detrás de un trozo de media marrón claro. Si alguna cae por culpa del nerviosismo o del rápido movimiento de las manos, será indispensable que se detenga un instante y recoga el objeto que ha quedado tras de si, intentando con todo su cuerpo que nadie note la naturaleza de aquel objeto que podría delatarlo aún antes de cometer el atraco. No es recomendable que se esconda el par de medias en alguna bolsa oscura para evitar que se le descubra si por el temblor del cuerpo estas caen antes de llegar a la puerta, pues si el caminar es consistente como se sugiere, el nudo que mantiene la bolsa cerrada será sólo un obstáculo al intentar sacarlas para colocarlas sobre la cabeza. Antes de salir de casa se deben poner sobre la cama y extendidas una dentro de la otra se enrollarán comenzando por la parte cerrada donde los dedos de los pies chocan, terminando por la parte abierta y de la misma manera meterlos a los bolsillo, para que al sacarlas estas se desenrollen automaticamente. Cuando esté lo suficientemente lejos de la puerta como para no ser reconocido, pero lo suficientemente cerca como para no caminar un largo tramo con las medias puestas, introduzca la mano derecha en la bolsa, jale las medias y estírelas un poco con las dos manos, meta una mano completa dentro y con el pulgar de la otra estírelas hasta que las dos manos queden dentro del elástico y entonces coloquela sobre la nuca, allí manténgala usando esa parte del cuerpo como soporte para que al jalarlas lleguen hasta la frente y entonces, tomándolas por la orilla, jálelas hacia abajo hasta cubrir todo el rostro. Se sugiere llevar pelo corto para que al momento de meter la cabeza en las medias los cabellos no cubran los ojos y no se pierda tiempo en acomodarlos o simplemente ponérselas con cuidado antes de salir de casa e ir hasta su destino en auto para no tener que pensar en la posibilidad de perderlas o de ser atrapado por caminar un largo tramo con ellas sobre la cabeza antes de llegar a la puerta.
En la parte superior del texto había escrito un pequeño esquema de lo que incluiría en el instructivo. Hablaría sobre máscaras de luchador, sobre máscaras antigás, pañuelos para cubrir la nariz y la boca a la hora de barrer, caretas de esgrima, máscaras para el día de Halloween, Schandenmaske, máscara viva y máscara de la muerte, antifaces, risa fingida y cualquier manisfestación que cumpliera o hiciera el trabajo de una máscara. Sin embargo todo me pareció demasiado vanal, inútil, superficial y después de cerrar el archivo lo borré sin piedad. Me quedé pensando tan sólo un momento, unos segundos en que máscara más adornada es la literatura y luego, instintivamente, me fui a dormir, deseando continuar el día siguiente hasta juntar cien enmascaradas, falsas y doblemente quejumbrosas (fallidas) páginas.
♪Era un muchacho de Rosie music con chaleco y pantalones de un color que se parecía al contenido de mi taza, que había llenado con una pizca de café y tres cuartos de agua. Con una camisa blanca debajo, agustada y de manga larga, el cabello corto y negro, parado de frente pero con la cara mirando hacia un costado y con una máscara de un animal que desconozco pero que parecía ser familiar de los patos, los pájaros o cualquier animal con pico.
____
Poema tomado de: aquí
Poema rascahuele
De verdad
rasque aquí:
( ________ )
Rezago
nos volvemos
arruga
pero somos peluca
-cana-
que resbala
y pisa en falso
y creemos vivir al día
y el tiempo cobra
(a la carne)
su propia pérdida
no somos más
gemelos del tiempo
la partitura
a propósito
ignorada
no es ignorada
atraso = retraso
somos
residuo
que posee
residuo
dos ángeles que se pudren
y creemos vivir al día
abrimos nuestros segundos ojos
y creemos estar
25 años atrás
en el tiempo
aunque esos 25
signifiquen 250
e incluso 2500
Palindroma y capicúa
I
la combinación solidaria
(con juegos de azar responsables)
que sale de la esquina más oscura del submundo
con las piernas abiertas parada sobre un espejo faldero
y siempre detrás de las puertas
a la espera de alguien a quien poder asustar.
II
el punto lo es: los dos también...
III
quisiera doblarme y desdoblarme para atrás
como me doblo y me desdoblo para enfrente.
Notas...
ya las notas
del cuaderno
son el poema
ya las notas
son el poema
ya notas
el poema
¿ya notas
el poema?
___
poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/patricia-barraza-voz-en-off.html
Tijuana, México,1985.
Poemas
Máscaras: intento fallido
Fragmento
Después de fracasar en el intento de escribir un texto que sería como una especie de instructivo de cómo se debe usar una máscara, o mejor dicho las diferentes situaciones en las que una máscara es el objeto principal y cómo es que en cada situación se coloca, además de recomendaciones para la óptima utilización, decidí recomenzar y leer un artículo sobre máscaras en la historia y los diferentes tipos. En ese artículo había fotografías e imágenes de una veneciana, una griega, una romana, una japonesa y una mexicana que adornaban el texto con plumas, colores, piedras preciosas, bronce, madera, yeso, tela y plástico. Cuando terminé de leerlo regresé a las primeras líneas como es mi costumbre para releer los orígenes de la palabra, que por lo regular se encuentran siempre arriba en el tope de la enciclopedia, “La palabra «máscara» tiene origen en el masque francés o maschera en italiano o másquera del español. Los posibles antepasados en latín (no clásico) son mascus, masca = «fantasma», y el maskharah árabe = «bufón», «hombre con una máscara».” y con la esperanza rebuscada de que algún día estos repasos me sirvan a la hora de escribir. Releí el contenido en forma de índice y con la cabeza recostada en la palma de mi mano, que más que cargar mi cabeza cargaba la insípida gana de escribir por obligación y cumplir con las horas impuestas por mí misma un año atrás, esperando a que el café regara su aroma alrededor de mi mesa, quizás a que las manzanas que coloqué para adornar cobraran vida y al menos me revelaran algún secreto del cual poder escribir sin sonar infantil o demasiado fantástica, a que mi estómago se vaciara o al menos que el sueño me entrara y consumiera las diez tazas de café que aproximadamente hubiera tomado durante el día, también repasé la fotografía de la veneciana.
Ya antes había buscado fotografías de gente con máscara para ilustrar un dossier que debía entregar en la universidad y que contenía cinco o seis, o quizás siete textos narrativos que la falsedad unió bajo su pecho y que sobre ellos se impuso como eje temático y que nombré Falso. La imágen de portada ♪ me dió la idea y tras buscar en ellos algún indicio de falsedad, decidí que cumplían con y se ajustaban a la frase Nada es lo que parece o tal vez con Las apariencias engañan, o quizás con el refrán El león no es como lo pintan, (ya no sé) y les puse ese nombre. Las fotografías que encontré me agradaron tanto que las guardé en un folder privado, (que al final no utilizé para el dossier) y las volví a sacar con la esperanza de encontrar en ellas los datos que enriquecieran mi instructivo o al menos me procuraran el inicio de uno nuevo.
En la primera había cuatro niños y dos niñas nazis que reunidos intentaban conversar y entenderse trás sus máscaras antigás, en blanco y negro. La segunda era una fotografía que mostraba el interior de una tienda de disfraces donde, como atracción principal tenían antifaces de varios personajes famosos, entre los que llamaron mi atención, David Bowie en su etapa galáctica, Audrey Hepburn, Marilyn Monroe, Elvis Presley, Indiana Jones y una mujer con cabello rosa claro y unos lentes negros que parecían pestañas de gato con diamantes alrededor (o quizás un hombre) y esa mujer que aparece en los viejos afiches mexicanos que vestida con traje típico carga sobre su cabeza una canasta con frutas. La tercera era de un tumulto de gente que vestían una especie de impermeable anaranjado y que se cubrían el rostro con máscaras blancas de porcelana pulcra, sin adornos. En la cuarta, una mujer joven ocultaba toda su cabeza bajo la cabeza de un borrego que sonreía y miraba hacia el cielo con ojos de buena, excelente máscara que interprenta perfectamente su papel. Había otra fotografía de una mujer rubia que fue tomada en el preciso momento en que sentada en la bañera se quitaba un conejo color arena de la cara y apenas se veían sus labios rojos intensamente provocativos y la mitad de su ojo derecho. Una persona de espaldas con una máscara de zorro café en medio de un bosque. Una niña con máscara de zebra y bufanda monocromática que alzaba sus dedos hippies. Muchos antifaces negros, de gato y conejo.
Las miré por varios minutos, de nuevo mi cabeza sobre la palma izquierda mientras con el índice de la mano derecha apretaba el botón de siguiente. El meñique que quedaba con la punta justo debajo de mi ojo izquierdo, en la ojera, comenzó a desesperarse y sigilozamente empezó a delinear, a delinear, a delinear la orilla inferior del ojo. Separé la mano del teclado y la otra de mi cara y asomé la cabeza en la taza de café que se había ido vaciando sin avisar, tan silenciosamente que tuve que meter toda la cabeza dentro para relamer el fondo frío y apenas mojar mi lengua aburrida con un surco tenue que era ya más sólo una mancha con la orilla seca y oscura que un verdadero resto de café. Cuando regresé a la pantalla, miré hacia la esquina inferior derecha, eran ya las 2:42 a.m. Y ni el sueño, ni las ideas geniales habían hecho acto de presencia en mi desesperada y terca cabeza, así que decidí seguir el camino que hasta entonces había tratado de esquivar para salir de mis propios parámetros y rutinas y asegurarme, o demostrarme que hay otras rutas disponibles que llevan a la producción exitosa, al happy ending y comencé a escribir diarreicamente sobre la hoja. Pero el destino, o la suerte, o la Providencia del señor Donatien Alphonse François, o la ruborizada divinidad de Antares, o la Santísima Trinidad habían decidido que sólo un adefecio, engendro y deforme párrafo inútil naciera de mí en aquella ocasión:
Equis formas de usar una máscara
Capucha de ladrón
Apenas se dan cinco pasos después de cruzar la esquina, se deben sacar de los bolsillos, sin dejar de caminar con las piernas firmes y de cadencia segura, el par de medias que marcan un pequeño bulto en la tela del pantalón, pequeño por la delgadez del material con que están hechas. Estas medias deben ser de preferencia nuevas o haberse usado máximo dos veces para que cualquier pelusa o mancha que intente interferir en la vista del que las porta no sea obstáculo a la hora del ataque y este no falle o cometa errores fatales. Aunque se lleve prisa, se debe cuidar que ninguna de las dos medias caiga. Es necesario usar dos y no una, ya que por la transparencia que es adecuada para no perderse detalles y poder ocultar el rostro, alguno de los participantes o víctimas podría indentificar a aquel que procura esconderse torpemente detrás de un trozo de media marrón claro. Si alguna cae por culpa del nerviosismo o del rápido movimiento de las manos, será indispensable que se detenga un instante y recoga el objeto que ha quedado tras de si, intentando con todo su cuerpo que nadie note la naturaleza de aquel objeto que podría delatarlo aún antes de cometer el atraco. No es recomendable que se esconda el par de medias en alguna bolsa oscura para evitar que se le descubra si por el temblor del cuerpo estas caen antes de llegar a la puerta, pues si el caminar es consistente como se sugiere, el nudo que mantiene la bolsa cerrada será sólo un obstáculo al intentar sacarlas para colocarlas sobre la cabeza. Antes de salir de casa se deben poner sobre la cama y extendidas una dentro de la otra se enrollarán comenzando por la parte cerrada donde los dedos de los pies chocan, terminando por la parte abierta y de la misma manera meterlos a los bolsillo, para que al sacarlas estas se desenrollen automaticamente. Cuando esté lo suficientemente lejos de la puerta como para no ser reconocido, pero lo suficientemente cerca como para no caminar un largo tramo con las medias puestas, introduzca la mano derecha en la bolsa, jale las medias y estírelas un poco con las dos manos, meta una mano completa dentro y con el pulgar de la otra estírelas hasta que las dos manos queden dentro del elástico y entonces coloquela sobre la nuca, allí manténgala usando esa parte del cuerpo como soporte para que al jalarlas lleguen hasta la frente y entonces, tomándolas por la orilla, jálelas hacia abajo hasta cubrir todo el rostro. Se sugiere llevar pelo corto para que al momento de meter la cabeza en las medias los cabellos no cubran los ojos y no se pierda tiempo en acomodarlos o simplemente ponérselas con cuidado antes de salir de casa e ir hasta su destino en auto para no tener que pensar en la posibilidad de perderlas o de ser atrapado por caminar un largo tramo con ellas sobre la cabeza antes de llegar a la puerta.
En la parte superior del texto había escrito un pequeño esquema de lo que incluiría en el instructivo. Hablaría sobre máscaras de luchador, sobre máscaras antigás, pañuelos para cubrir la nariz y la boca a la hora de barrer, caretas de esgrima, máscaras para el día de Halloween, Schandenmaske, máscara viva y máscara de la muerte, antifaces, risa fingida y cualquier manisfestación que cumpliera o hiciera el trabajo de una máscara. Sin embargo todo me pareció demasiado vanal, inútil, superficial y después de cerrar el archivo lo borré sin piedad. Me quedé pensando tan sólo un momento, unos segundos en que máscara más adornada es la literatura y luego, instintivamente, me fui a dormir, deseando continuar el día siguiente hasta juntar cien enmascaradas, falsas y doblemente quejumbrosas (fallidas) páginas.
♪Era un muchacho de Rosie music con chaleco y pantalones de un color que se parecía al contenido de mi taza, que había llenado con una pizca de café y tres cuartos de agua. Con una camisa blanca debajo, agustada y de manga larga, el cabello corto y negro, parado de frente pero con la cara mirando hacia un costado y con una máscara de un animal que desconozco pero que parecía ser familiar de los patos, los pájaros o cualquier animal con pico.
____
Poema tomado de: aquí
Poema rascahuele
De verdad
rasque aquí:
( ________ )
Rezago
nos volvemos
arruga
pero somos peluca
-cana-
que resbala
y pisa en falso
y creemos vivir al día
y el tiempo cobra
(a la carne)
su propia pérdida
no somos más
gemelos del tiempo
la partitura
a propósito
ignorada
no es ignorada
atraso = retraso
somos
residuo
que posee
residuo
dos ángeles que se pudren
y creemos vivir al día
abrimos nuestros segundos ojos
y creemos estar
25 años atrás
en el tiempo
aunque esos 25
signifiquen 250
e incluso 2500
Palindroma y capicúa
I
la combinación solidaria
(con juegos de azar responsables)
que sale de la esquina más oscura del submundo
con las piernas abiertas parada sobre un espejo faldero
y siempre detrás de las puertas
a la espera de alguien a quien poder asustar.
II
el punto lo es: los dos también...
III
quisiera doblarme y desdoblarme para atrás
como me doblo y me desdoblo para enfrente.
Notas...
ya las notas
del cuaderno
son el poema
ya las notas
son el poema
ya notas
el poema
¿ya notas
el poema?
___
poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/patricia-barraza-voz-en-off.html
30/12/08
Carla Faesler
Carla Faesler. México
Poemas
Carnicería
Sangra la carne expuesta entre las moscas
Dentro de las vitrinas
Muestran los cerdos semblantes
Estremecidos hasta el miedo
Y sus ojos son difíciles al ojo
Entro a los olores saturada
Y extiendo el dinero al del cuchillo
Tres monedas mojadas me devuelven sus uñas
Me llevo una cabeza para reconstruir
La oreja, el hocico, la sonrisa.
____
Poemas tomados de: No tú sino la piedra. Ed. El Tucán de Virginia, México 1999. como se puede encontrar en: http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/01/carla-faesler.html
Poemas
Carnicería
Sangra la carne expuesta entre las moscas
Dentro de las vitrinas
Muestran los cerdos semblantes
Estremecidos hasta el miedo
Y sus ojos son difíciles al ojo
Entro a los olores saturada
Y extiendo el dinero al del cuchillo
Tres monedas mojadas me devuelven sus uñas
Me llevo una cabeza para reconstruir
La oreja, el hocico, la sonrisa.
____
Poemas tomados de: No tú sino la piedra. Ed. El Tucán de Virginia, México 1999. como se puede encontrar en: http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/01/carla-faesler.html
27/12/08
Hugo García Manríquez
Hugo García Manríquez,
Chihuahua, 1978.
Poemas:
La ciudad, el poema, y en ambos
la naturaleza de la ocupación humana
***
Eso que espera es amor
como el lenguaje espera
los términos de su inserción
en el mundo
De preguntar
dirán que las palabras
crecieron agrias. Palabras asociadas crecen
agrias también,
necesariamente
Mejor escribe el "poema" en cartas
con "comunicaciones personales"
___
poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/hugo-garca-manrquez-voz-en-off.html
Chihuahua, 1978.
Poemas:
La ciudad, el poema, y en ambos
la naturaleza de la ocupación humana
***
Eso que espera es amor
como el lenguaje espera
los términos de su inserción
en el mundo
De preguntar
dirán que las palabras
crecieron agrias. Palabras asociadas crecen
agrias también,
necesariamente
Mejor escribe el "poema" en cartas
con "comunicaciones personales"
___
poemas tomados de: http://hangar-sergio.blogspot.com/2008/08/hugo-garca-manrquez-voz-en-off.html
22/12/08
León Plascencia Ñol
León Plascencia Ñol,
Ameca, 1968
Poemas
Carpinteiro
Los trabajos del pájaro carpintero
tienen algo de luz demorada. Un rápido
golpeteo en la rama altera todo el orden
que me pediste. Hay azules y morados
bajo nuestros pies. Cada golpe
del carpintero provoca un quiebre
en el mundo. Pudiéramos estar desnudos, dices. Bajo
los párpados sucede casi todo. El carpintero
no se oculta y busca lo frágil de la rama. Un poco
de escritura entre los cuerpos
y las gotas caen hacia tu espalda. Me quiebro,
dices mientras el carpintero barrena. Tan sólo
cinco nubes fotogénicas, una sombra
de flores alrededor de la banca. Podríamos
delimitar el espacio, la grama
o el tepe a cinco metros de nosotros.
Volvería a decirlo: Este abanico /
hay que tirarlo (Basho). Y entonces
el carpintero me mira, lanza un picotazo
más fuerte: “La manera de respirar
que proviene de ti, tiene algo de golpe y sufrimiento”.
Tú deberías saber que estos naranjas
son únicos y que nunca estuve oculto. El carpintero
abre sus alas. Un gesto
ligero para que pase el aire. Deberías
saberlo. Esta escritura
proviene del abrazo.
___
Poema tomado de: http://leonplascencianol.blogspot.com/2006/07/carpinteiro.html
*
This is what I am doing now.
M.P.
Esto lo estoy haciendo ahora.
Colinas rojas frente al cementerio, dices.
Una superficie brillante en la mesa, papeles dispersos, un chorro cayendo en el búcaro, desperdiciados colores entre el humo.
Como un brazo extendido.
No hay escritura visible.
Dice: al borde del hombro, en el pliegue de la boca. O cambias de posición en la tumbona─ Letras que se oscurecen.
Me gustaría irme a Madagascar. Aprendí a encontrar los signos ocultos de la lámpara.
Di: Esto lo estoy haciendo.
Di: Ahora el muelle es algo que te mencioné. Como mi nombre y la botella esencial junto al guijarro.
Posiblemente la puerta entreabierta. El lenguaje.
Di: las nubes de Hong Kong son muros, dices.
Estas brisas.
Estos árboles que perdí, me acostumbré a decir, dices.
Hubo un camino.
Antes de saberlo, las olas tuvieron algo de familiar. Es lo mejor que pude hacerlo─
Di: ahora una seguridad, unos lugares.
Di: la playa afecta a la alabanza. Lenguaje, dices.
La primera estela, la rompiente.
No hay complejidad en los suburbios. Jhonson, Blake, Williams. ¿Antes hubo amor?
Hablo como un recolector de algodones, dices.
El lenguaje es un guijarro.
*
Canción de Tokio
Medio cuerpo, tan solo medio
cuerpo y alguna flor de loto o un estanque.
(Hay caballos frente al aeropuerto):
una película de Ozu. ─Blanco y negro, pálidos animales,
nubes del último otoño a la salida del bosque.
Hay un grupo de comensales entre los arbustos:
la nieve prolifera. ─El viento:
la escritura es un muro.
Alguna vez me recliné a recolectar arroz del sembradío:
largas planicies por donde cruza el tren:
─una película de Ozu:
sólo quietud. Ellos comen pescado de una bandeja.
(Cojines de satín y pies descalzos):
esta es una escritura visible del otoño, Tokio y los cerezos. La casa
de papel podría derrumbarse.
Es largo el aliento, Kuong, sobre el sol y las cosas:
caliento para ti el sake. Una cerilla encendida es mi amor:
una película de Ozu, Tokio Story. (Nada sucede en la familia).
─Caminé entre luces y vértigo. Podrías volver con el mensaje: “la bóveda del cielo tiene
una escritura fracturada”.
Revólver rojo
“Parece que perder
no es un arte difícil:
los muertos de verdad de uno
son víctimas amadas de los vivos.” Parece /
dijo “Perder”, dijo “un arte difícil” / parece entonces
que el caracol, la anémona, son víctimas
“amadas”, la mujer sentada en el borde
de la banqueta, este aire nocturno y helado / “víctimas”
de no sé qué situación, de qué carencia. Carezco
de mis muertos amados. / Hay esquirlas,
una sensación de pesadumbre. / Parece que los ojos
se vacían de uno o de simple ausencia /
y dices que es un “arte difícil” la trayectoria / el
vaivén de las hojas fue un cambio ya planteado
desde antes: los muertos, la secoya, la letra
de ese dolor en el costado. / No sé qué prefieras,
si el aturdimiento, o el fulgor
de las cosas que son alas / un descenso individual
en las extensiones del hielo, el amarillo
digno de una sola antena que sobresale
desde la ventana─
Tenuemente lo perdiste todo, dices,
el oro y el instante, el viento
en el boulevard. De qué sirve / “es difícil” /
“perder” / tan sólo equívocos.
Podemos hablar más de la luz del sol
que del lenguaje, pero el lenguaje
y la luz
se ayudan mutuamente… Hay un efecto
ante las pérdidas: el pensamiento sucumbe,
y quizá no importe / pero el pájaro emigra
a otra tierra de un cielo parecido
a este cielo. Todo podría ser igual: la pérdida,
el arte difícil de nombrar
y poco importa la garra de esa ave detenida
en el olmo / “amadas víctimas”, el nivel del agua
del estanque, una garza extraviada
en el lenguaje ajeno.
“Parece que perder no es un arte difícil.” / Toda
catástrofe es piedra─
Una avenida, un patio solar,
la mesa en la casa de tu madre para tomar el té,
el gorjeo herido del gorrión y las verduras, dice, son
“amadas víctimas” / el auto que asciende
es una mañana y arrayanes y olvido, dice, aunque
es difícil encontrar una frazada
frente a mi cuerpo repleto de anestesia. / “La luz
del sol”, “el lenguaje”; la luz del sol
en el acantilado y en mi espalda
podría ser otro cielo, una ”víctima amada”: sí
se desvanece el aliento y hay perdigones
en la pérdida, dice. Hay un símbolo en el muelle,
en ese pozo de caballos y de sombras. / Perder
significa un revólver rojo
en la respiración del hundimiento.
____
Poemas tomados de:
http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/01/len-plascencia-ol.html
Ameca, 1968
Poemas
Carpinteiro
Los trabajos del pájaro carpintero
tienen algo de luz demorada. Un rápido
golpeteo en la rama altera todo el orden
que me pediste. Hay azules y morados
bajo nuestros pies. Cada golpe
del carpintero provoca un quiebre
en el mundo. Pudiéramos estar desnudos, dices. Bajo
los párpados sucede casi todo. El carpintero
no se oculta y busca lo frágil de la rama. Un poco
de escritura entre los cuerpos
y las gotas caen hacia tu espalda. Me quiebro,
dices mientras el carpintero barrena. Tan sólo
cinco nubes fotogénicas, una sombra
de flores alrededor de la banca. Podríamos
delimitar el espacio, la grama
o el tepe a cinco metros de nosotros.
Volvería a decirlo: Este abanico /
hay que tirarlo (Basho). Y entonces
el carpintero me mira, lanza un picotazo
más fuerte: “La manera de respirar
que proviene de ti, tiene algo de golpe y sufrimiento”.
Tú deberías saber que estos naranjas
son únicos y que nunca estuve oculto. El carpintero
abre sus alas. Un gesto
ligero para que pase el aire. Deberías
saberlo. Esta escritura
proviene del abrazo.
___
Poema tomado de: http://leonplascencianol.blogspot.com/2006/07/carpinteiro.html
*
This is what I am doing now.
M.P.
Esto lo estoy haciendo ahora.
Colinas rojas frente al cementerio, dices.
Una superficie brillante en la mesa, papeles dispersos, un chorro cayendo en el búcaro, desperdiciados colores entre el humo.
Como un brazo extendido.
No hay escritura visible.
Dice: al borde del hombro, en el pliegue de la boca. O cambias de posición en la tumbona─ Letras que se oscurecen.
Me gustaría irme a Madagascar. Aprendí a encontrar los signos ocultos de la lámpara.
Di: Esto lo estoy haciendo.
Di: Ahora el muelle es algo que te mencioné. Como mi nombre y la botella esencial junto al guijarro.
Posiblemente la puerta entreabierta. El lenguaje.
Di: las nubes de Hong Kong son muros, dices.
Estas brisas.
Estos árboles que perdí, me acostumbré a decir, dices.
Hubo un camino.
Antes de saberlo, las olas tuvieron algo de familiar. Es lo mejor que pude hacerlo─
Di: ahora una seguridad, unos lugares.
Di: la playa afecta a la alabanza. Lenguaje, dices.
La primera estela, la rompiente.
No hay complejidad en los suburbios. Jhonson, Blake, Williams. ¿Antes hubo amor?
Hablo como un recolector de algodones, dices.
El lenguaje es un guijarro.
*
Canción de Tokio
Medio cuerpo, tan solo medio
cuerpo y alguna flor de loto o un estanque.
(Hay caballos frente al aeropuerto):
una película de Ozu. ─Blanco y negro, pálidos animales,
nubes del último otoño a la salida del bosque.
Hay un grupo de comensales entre los arbustos:
la nieve prolifera. ─El viento:
la escritura es un muro.
Alguna vez me recliné a recolectar arroz del sembradío:
largas planicies por donde cruza el tren:
─una película de Ozu:
sólo quietud. Ellos comen pescado de una bandeja.
(Cojines de satín y pies descalzos):
esta es una escritura visible del otoño, Tokio y los cerezos. La casa
de papel podría derrumbarse.
Es largo el aliento, Kuong, sobre el sol y las cosas:
caliento para ti el sake. Una cerilla encendida es mi amor:
una película de Ozu, Tokio Story. (Nada sucede en la familia).
─Caminé entre luces y vértigo. Podrías volver con el mensaje: “la bóveda del cielo tiene
una escritura fracturada”.
Revólver rojo
“Parece que perder
no es un arte difícil:
los muertos de verdad de uno
son víctimas amadas de los vivos.” Parece /
dijo “Perder”, dijo “un arte difícil” / parece entonces
que el caracol, la anémona, son víctimas
“amadas”, la mujer sentada en el borde
de la banqueta, este aire nocturno y helado / “víctimas”
de no sé qué situación, de qué carencia. Carezco
de mis muertos amados. / Hay esquirlas,
una sensación de pesadumbre. / Parece que los ojos
se vacían de uno o de simple ausencia /
y dices que es un “arte difícil” la trayectoria / el
vaivén de las hojas fue un cambio ya planteado
desde antes: los muertos, la secoya, la letra
de ese dolor en el costado. / No sé qué prefieras,
si el aturdimiento, o el fulgor
de las cosas que son alas / un descenso individual
en las extensiones del hielo, el amarillo
digno de una sola antena que sobresale
desde la ventana─
Tenuemente lo perdiste todo, dices,
el oro y el instante, el viento
en el boulevard. De qué sirve / “es difícil” /
“perder” / tan sólo equívocos.
Podemos hablar más de la luz del sol
que del lenguaje, pero el lenguaje
y la luz
se ayudan mutuamente… Hay un efecto
ante las pérdidas: el pensamiento sucumbe,
y quizá no importe / pero el pájaro emigra
a otra tierra de un cielo parecido
a este cielo. Todo podría ser igual: la pérdida,
el arte difícil de nombrar
y poco importa la garra de esa ave detenida
en el olmo / “amadas víctimas”, el nivel del agua
del estanque, una garza extraviada
en el lenguaje ajeno.
“Parece que perder no es un arte difícil.” / Toda
catástrofe es piedra─
Una avenida, un patio solar,
la mesa en la casa de tu madre para tomar el té,
el gorjeo herido del gorrión y las verduras, dice, son
“amadas víctimas” / el auto que asciende
es una mañana y arrayanes y olvido, dice, aunque
es difícil encontrar una frazada
frente a mi cuerpo repleto de anestesia. / “La luz
del sol”, “el lenguaje”; la luz del sol
en el acantilado y en mi espalda
podría ser otro cielo, una ”víctima amada”: sí
se desvanece el aliento y hay perdigones
en la pérdida, dice. Hay un símbolo en el muelle,
en ese pozo de caballos y de sombras. / Perder
significa un revólver rojo
en la respiración del hundimiento.
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Poemas tomados de:
http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/01/len-plascencia-ol.html
12/12/08
Samuel Chavarría García
Samuel Chavarría García,
Chihuahua, México, 1987
Poemas
Éstas son mis horas que sobran
carentes del menor provecho:
innumerables
inhóspitas repetibles en sí mismas.
Son brujas que abrazan de mentira
todo aquello que vivió conmigo.
Horas que me apartan
cajones que se hambrientan
buitres encendidos.
Lombrices regordetas
tictac medio muerto pero vivo;
Esa luz
tan esfumada
por estos muertos tan amigos.
Esas horas anecradas
Este lleno tan vacío.
Estas horas que me sobran
son como un padre caído
que me ama que me sueña
y me ensombra con su olvido.
___
Poemas tomados de: aquí en voz en off, cortesía de Sergio Ernesto Ríos
Chihuahua, México, 1987
Poemas
Éstas son mis horas que sobran
carentes del menor provecho:
innumerables
inhóspitas repetibles en sí mismas.
Son brujas que abrazan de mentira
todo aquello que vivió conmigo.
Horas que me apartan
cajones que se hambrientan
buitres encendidos.
Lombrices regordetas
tictac medio muerto pero vivo;
Esa luz
tan esfumada
por estos muertos tan amigos.
Esas horas anecradas
Este lleno tan vacío.
Estas horas que me sobran
son como un padre caído
que me ama que me sueña
y me ensombra con su olvido.
___
Poemas tomados de: aquí en voz en off, cortesía de Sergio Ernesto Ríos
2/12/08
Artìculo sobre la Bienal de Poesìa Visual
X (la última) Bienal Internacional
de Poesía Visual-Experimental
Desde México: César Horacio Espinosa V.
Inauguración de la XBIPVE: Araceli Zúñiga y César Espinosa
El 6 de noviembre tuvo lugar la inauguración de la primera parte de la X (La última) Bienal Internacional de Poesía Visual-Experimental (XBIPVE), en el plantel Azcapotzalco de la Universidad Autónoma Metropolitana, donde se exhibió una selección del archivo. Las dos siguientes y conclusivas secciones de la bienal, con una exposición de obras recibidas especialmente para esta décima edición, se efectuarán a lo largo de 2009 en el Museo Universitario del Chopo de la Ciudad de México, y un ciclo de acciones poéticas, mesas redondas y presentaciones, muestras de videopoesía y poesía digital en el espacio Ex Teresa Arte Actual.
Ya hemos publicado aquí las razones para declarar clausurada esta Bienal de poesía visual-experimental (Escáner Cultura 110), que se resumen en el intento de seguir operando como un organismo y, quizás, una fundación. Va aquí el texto de apertura de esta primera etapa, por Araceli Zúñiga y César Espinosa, así como uno de los textos recibidos para formar parte del debate para debatir y poner en revisión el estatuto del texto sonorovisual poético y redimensionarlo ante y mediante los recursos que ofrecen el conocimiento y la tecnología de nuestros días: DESBORDE DE LOS LÍMITES: ARTE CORREO Y POESÍA VISUAL. ESPECIES HÍBRIDAS, por Silvio de Gracia.
Reiteramos nuestro interés en recibir artículos, ponencias, ensayos, entrevistas, en torno a lo anterior; impresos, en línea o en forma digital, para hacerlos circular en un circuito de comentarios, preguntas, dudas, propuestas y planteamientos, que podrán ser publicados y difundidos a través de diversos vehículos y revistas de los participantes, así como en forma de catálogo-memoria de la X Bienal y en la revista virtual de cultura Escaner Cultural, que dirige Isabel Aranda, de Chile.
Con la Directora del Museo Universitario del Chopo (UNAM): Maestra Alma Rosa Jiménez.
Intervención de Araceli Zúñiga en la Inauguración de la X Bienal
Hoy estamos aquí reunidos para dar comienzo a la primera de tres partes, en total, que representan la décima y última Bienal Internacional de Poesía Experimental.
Cerramos ahora un ciclo, damos vuelta a la página, doblando la esquina, cambiando el paso, mirando para otro lado, rasgándonos la boca para que nuestras palabras salgan también desgarradas. Otras. Diferentes. En busca de los nuevos alfabetos y de las otras formas que nos representarán a partir de este momento, con otros formatos.
Terminamos un ciclo de veintidós años con experiencias múltiples, con afectos, encuentros y desencuentros naturales en este tipo de actividades paralelas a las artes convencionales en México y en el mundo. Hemos sido y somos una Bienal Internacional real. Hemos convocado a muchos artistas extranjeros, a miles, tal vez, y hemos recibido trabajos que hoy conforman un amplísimo archivo, único en México, de poesía manifestada en una amplia variedad de múltiples y sinestésicas posibilidades de experimentación.
El "Presidente de México" (Víctor Sulser) corta el listón
¿Qué pasará con este archivo de poesía sonora, visual, libro objeto, libros y textos teóricos en torno a la experimentación de la palabra multidimensional? No lo sabemos, pero sí es verdad que tendremos que entregarlo a una institución para su preservación y clasificación, en calidad jurídica de comodato.
En noviembre del 2001, durante la VII Bienal Internacional de Poesía Experimental, en el Jardín Borda, de Cuernavaca, Morelos, recordamos que el matemático Jacobi escribió alguna vez que el único fin de la ciencia era la honra del espíritu humano....
Performance de Víctor Sulser
Estamos viviendo, entonces, los inicios de una nueva revolución, que será evolución o involución, dependiendo del uso que hagamos del lenguaje. De la escritura. De la palabra en sus múltiples dimensiones. Esta actual revolución perceptual, conceptual, pone en remojo y bajo revisión radical los conceptos sobre ciencia, humanismo, arte, tecnología… y espíritu humano.
El arte de la posvanguardia –no objetual, con soportes no tradicionales y utilizando a la tecnología para potenciar sus propuestas- tiene que ver, como mencionan Umberto Eco, Omar Calabrese y otros semióticos no ortodoxos, tiene que ver con unos procesos, unos flujos que conciernen no a obras, individualmente, sino al conjunto de mensajes que circulan a través del territorio del arte y la comunicación.
Proyectos radicales de escritura/lectura pertenecientes a la nueva imprenta y al nuevo libro. Proyectos de/con las palabras que, como neurotransmisores, recorren nuestro cuerpo social oxigenando y nutriéndo(nos), eliminando las células muertas.
Desde finales de los años setenta, primero con el arte urbano, callejero, y en las unidades habitacionales populares, como parte de Los Grupos, y luego desde los años ochenta con el Arte Correo y el inicio de las Bienales Internacionales de Poesía Experimental, César Espinosa y yo, junto con muchas y muchos colegas y cómplices más, hemos trabajado por abrir los espacios para estos conocimientos emergentes.
Con los artistas Katnira Bello y Víctor Sulser
Las obras que nos circundan este día, incluidas las formas Pías (Saludos, Maris Bustamante) –performance, instalación, ambientación–, y desde luego la poesía sonora y visual, el arte digital y el videoarte, son obras (im)pías, mestizas, “impuras”: transgredidos los géneros, transdisciplinadas las palabras, subvertidos los órdenes, rebasadas las líneas fronterizas del pensamiento lineal, salpicadas por los lodos conceptuales de las ciberculturas.
La riqueza y complejidad del pensamiento actual no pueden ya ser expresadas únicamente a través del lenguaje verbal, sonoro o visual tradicionales.
Perfomance de Katnira Bello
Nos acompañan en este evento nuestros anfitriones de esta primera etapa, en la UAM Azcapotzalco, el doctor Adrián de Garay Sánchez, acompañado del diseñador Jorge Morales, coordinador de extensión universitaria, cómplice y simpatizante de estos trabajos, así como la Directora del Museo del Chopo de la UNAM, maestra Alma Rosa Jiménez, acompañada por Pancho López, responsable de eventos especiales de dicho museo y promotor de Performagia, así como de Carlos Jaurena, Director de ex Teresa Arte Actual, del INBA.
Tres instituciones que generosamente nos albergan y signarán el libro/catálogo de las diez Bienales. Los saludamos con afecto y les ofrecemos nuestro enorme agradecimiento.
Agradecimiento, asimismo, para los jóvenes que de manera comprometida y profesional han logrado la magia de este encuentro y de estos días circulares, Tania Samara Aguilar Cruz y Federico Martínez Montoya. Así como a Mónica Figueroa e Israel Aldana. Gracias al maestro Germán Calderón. A Mauricio Guerrero y Félix Beltrán, catedráticos de la UAM, y al artista multimedia y cómplice nuestro desde varias Bienales atrás, Juan José Díaz Infante.
Hoy nos acompañan, también, como lo han hecho durante años, Katnira Bello, artista visual y coordinadora del grupo Aleatorio, que es ante todo un no-colectivo, como aleatoria es la posibilidad de que este tipo de vinculaciones y agrupaciones en torno a la posibilidad de presentar piezas avance en un futuro. Y Aleatorio es mi deseo, enfatiza Katnira Bello, de poder conformar un grupo más estable que eventualmente pudiera “tomar por asalto” algunos espacios públicos para llenarlos con arte acción por un instante. Un instante como este, precisamente.
Y, finalmente, les presento a Víctor Sulser, artista visual y presidente de la república.
Muchas gracias por acompañarnos una vez más.
Araceli Zúñiga y Horacio Espinosa
Noviembre del 2008.
DESBORDE DE LOS LÍMITES: ARTE CORREO Y POESÍA VISUAL.
ESPECIES HÍBRIDAS
Silvio De Gracia
Una de las notas sobresalientes del arte contemporáneo es la hibridación de los géneros que se sostiene en un proceso de continua experimentación y que lleva a redefinir las prácticas artísticas como prácticas contaminadas y contaminantes. La hibridación supone que ningún lenguaje o disciplina se encuentra ya en estado puro, sino sometida a una serie de cruces y desplazamientos de fronteras que provoca un desmontaje de todas las categorías tradicionales y la aparición de nuevas formas de producción. Los procesos creativos se nutren de una multiplicidad de recursos y lenguajes en una dinámica de contaminación permanente. “Contaminar” es quebrar los límites disciplinares para dar origen a formas artísticas inéditas e inclasificables; y cada uno de estos productos es al mismo tiempo contaminante, es decir, capaz de encerrar en sí mismo un germen de contaminación transmisible.
Trabajo de J.M. Calleja, España, Eco (1979)
Probablemente el arte correo y la poesía visual, dos expresiones históricamente marginales en el mundo del arte, se hayan adelantado en muchos años no sólo a los conceptos de hibridación y contaminación, sino también a los de interactividad, globalización, obra en proceso, multidisciplinariedad y trabajo en redes. Basta analizar el desarrollo del arte correo desde que fuera fundado por Ray Johnson a inicios de los 60’s, para comprender que este movimiento ha prefigurado formal y conceptualmente una vasta zona de los paradigmas de producción del arte contemporáneo.
En tanto el arte correo ha aspirado desde sus orígenes a la máxima libertad creativa, su práctica se ha basado en un quiebre permanente con la especialización académica y en un desbordamiento de los límites entre lo artístico y lo no artístico. Estas premisas, que hoy acoge el arte contemporáneo con naturalidad, han fijado la índole eminentemente híbrida del arte correo y han anticipado una vigorosa fractura epistemológica donde se confunden y se anulan todas las delimitaciones disciplinares.
Trabajo de Roberto Keppler, Brasi, Clip.Poema
No hay técnica o género que el arte correo no haya explorado e incorporado a su flujo creativo, y casi no hay soporte o tecnología que no haya alimentado el continuo proceso de expansión de su red, la Eternal Network que definiera Robert Filliou. Todo se combina y se resignifica de modo indiscriminado: desde el collage y el fotomontaje, hasta el correo electrónico y la filatelia apócrifa, pasando por el fax, el video, la fotocopia, grabado, Net-art, poesía visual y/o experimental, CD-Rom, fotografía, cómic, Internet, sellos de caucho, sobres intervenidos y postales. Por esto es que algunos explican o definen al arte correo como la sumatoria de todas sus emergencias.
La poesía visual es también una especie híbrida, inclasificable e indefinible. Representa una ruptura formal y conceptual con la poesía tradicional, donde el eje excluyente de la creación era la palabra y su dimensión semántica. La poesía visual subvierte los límites tradicionales de la poesía verbal mediante el cruce entre texto e imagen; se desplaza desde la unidimensionalidad significante del signo lingüístico hacia un aprovechamiento plástico o espacial de las letras y palabras, dando origen a un nuevo “texto visual” que encierra una ambigüedad de sentidos casi inagotable.
De la experimentación poética deviene entonces una nueva forma de hacer poesía que ha tenido un gran desarrollo y numerosas ramificaciones y tendencias. Poesía que ha llevado el concepto de hibridación a un nivel inusitado, por cuanto no implica tan sólo una mezcla de géneros dentro de un mismo campo creativo, como ocurre en la mayor parte del arte visual contemporáneo, sino un mestizaje inédito entre distintas ramas del arte. La poesía visual encarna una especie híbrida superlativa porque ha desdibujado y violentado las fronteras entre el arte y la literatura.
Trabajo de Julia Otxoa, Cabeza con hacha
Por su condición de arte híbrido, la poesía visual permanece básicamente relegada a territorios alternativos o periféricos dentro de la historia del arte. Ni siquiera hay consenso en cuanto a su inclusión definitiva dentro de las artes visuales o de la literatura, ni contamos con una definición más concluyente que aquella elusiva e insatisfactoria que la nombra como “poesía que se mira y se lee”.
Tanto el arte correo como la poesía visual comparten un origen contaminado, pero también mantienen una estrecha vinculación en su desarrollo histórico. Condenados a sobrevivir en los bordes del escenario del arte, despreciados y hasta ignorados por la crítica, ambos lenguajes pudieron reconocer sus puntos de contacto y llegaron a intensificarlos a través de una asociación fructífera y duradera. Posiblemente, fueron los poetas experimentales quienes primero se sorprendieron al encontrar en los principios del arte correo y en su canal de circulación, una vía muy válida para intentar superar las dificultades de la difusión y la escasa receptividad de sus propuestas.
Trabajo de M. Romero, México, Fi_by_man...
En Latinoamérica, poetas emblemáticos como el argentino Edgardo Antonio Vigo o Clemente Padín, habrían llegado al arte correo a través de las corrientes de la poesía experimental y de las publicaciones que ellos mismos editaban. Estas publicaciones, centradas originalmente en el amplísimo campo del experimentalismo poético, no tardarían mucho en vincularse al arte correo y en convertirse en voceros privilegiados de este movimiento. Algo semejante puede afirmarse de otros muchos poetas y corrientes experimentales que pronto enriquecieron al arte correo con una amplia gama de aportes, como la poesía visiva italiana o las distintas tendencias de la poesía concreta brasileña.
El arte correo, siempre abierto a la incorporación de nuevos recursos comunicativos, habría de encontrar en la poesía visual y experimental líneas de renovación que rápidamente fueron acogidas en su red. Con el tiempo, la poesía visual y el arte correo han crecido y se han consolidado, fusionándose y confundiéndose en múltiples convocatorias y publicaciones que reproducen e incluyen indiscriminadamente a ambas expresiones. Finalmente, las dos especies híbridas, nacidas del cruce de fronteras y del desbordamiento, han terminado por contaminarse mutuamente y han dado cauce a un nuevo mestizaje creativo que desdibuja las diferencias y que las convierte, como sostiene el mexicano César Espinosa, en dos caras de una sola moneda.
En la actualidad, más allá de las exhibiciones y publicaciones especializadas, no hay muestra o revista de arte correo donde no encontremos poesía visual. Por un lado, tenemos poetas visuales que han ingresado al movimiento del mail art y que contribuyen con su poesía; por otro lado, algunos artistas correo, sin llegar a convertirse en poetas visuales, producen obra que se vale del repertorio formal de la poesía visual.
El desafío para el espectador o para el “lector” radica cada vez más en distinguir cuando nos enfrentamos a un poema visual y cuando a una pieza de arte correo. Podríamos pensar que sólo el propio creador es capaz de definir su trabajo. Recientemente, haciéndose eco de este pensamiento, el artista español Miguel Jiménez, coordinador del proyecto Taller de Zenón, ha lanzado una convocatoria en la que solicita que le envíen piezas de arte correo y poesía visual y que cada artista identifique al dorso su propia creación como perteneciente a una u otra expresión.
Lo que contribuye fuertemente a que arte correo y poesía visual se tornen prácticas intercambiables o idénticas, es que ambos movimientos convergen en una serie de recursos y procedimientos formales que van desde la producción de imágenes icónicas capaces de vulnerar los límites idiomáticos hasta la reapropiación y reprocesamiento de los mensajes de comunicación masiva, pasando por las técnicas de montaje, el collage, el letrismo y la dispersión semántica. Características sobresalientes de la poesía visiva o de la poesía intersignos como son las torsiones y las reformulaciones de sentido, se han trasladado en una considerable medida al campo discursivo del arte correo.
Tampoco hay que olvidar que existen coincidencias ideológicas que quedan expresadas en el rechazo a la comercialización, la ruptura anti-institucional o para-institucional y la tendencia a la distribución gratuita. Publicaciones de todo tipo (revistas, zines, catálogos, folletos, libros), en cantidades limitadas y gratuitamente distribuidas, son las vías tradicionalmente empleadas por ambos movimientos para intentar obtener visibilidad. Pero también, por fuera del circuito de ediciones alternativas o “underground”, se mantiene el intercambio directo por vía postal que caracteriza al arte correo; y que por efecto de contaminación se ha generalizado entre los practicantes de la poesía visual/experimental.
En cuanto a las instituciones, la tendencia a la producción y circulación por fuera de ellas o a pesar de ellas fue desde un principio una solución práctica ante la falta de interés o la indiferencia de las mismas. Al rechazo institucional de expresiones que se consideraban menores o demasiado impuras como para poder ser catalogadas y exhibidas en un museo, se le respondió con una actitud antiinstitucional por interpretar que las instituciones introducían en el campo de la creación conceptos como jerarquización, elitismo y mercantilización del arte.
Actualmente, ya lejos de cualquier ortodoxia, hay en el arte correo y la poesía visual una idéntica relación de ambigüedad respecto a los espacios de legitimación del sistema del arte; un vaivén no totalmente asumido entre la atracción y el rechazo que provoca reconocerse bajo el halo “sacralizador” del museo o la galería.
De cualquier modo, aunque la poesía visual y el arte correo entren y salgan de los museos y galerías, nadie puede atrapar y retener la potencialidad subversiva de sus manifestaciones. Ambos movimientos, en especial el arte correo, no rechazan ni evitan circular por las instituciones, pero sí continúan empeñándose en sustraerse a la institucionalización y a sus dispositivos que aprisionan y desactivan cualquier fuerza disruptora que pueda revelarse en los microterritorios del arte. En el caso del arte correo, la ruptura con lo institucional es de naturaleza casi conspirativa o bien “parasitaria”. Como explica el mail artista italiano Ruggero Maggi, “el mail art usa las instituciones en los sitios de las instituciones en contra de las instituciones”.
Por último, más allá de sus desbordes en el campo del arte, el mail art y la poesía visual también resquebrajan las nuevas fronteras de la globalización. Existe una inigualable textura intercomunicativa entre los artistas que opone a la globalización del desencanto, la deshumanización y el atropello de los poderes políticos y económicos hegemónicos una sorprendente utopía creativa que pretende globalizar la amistad, la paz y la solidaridad entre los hombres.
Especies híbridas y marginales, sabemos que el arte correo y la poesía visual sólo participan intersticialmente en el circuito del arte contemporáneo; pero en esta condición periférica radica la clave de su libertad, esa condición irrenunciable que le permite al arte continuar siendo irreverencia, revuelta y resistencia.
Junín, Buenos Aires, setiembre de 2008.
Ponencia presentada en el marco del Encuentro Internacional de Arte Correo y Poesía Visual
FLUX 2008, en Río Claro, San Pablo, BRASIL. Curador: José Roberto Sechi.
Trabajos de artistas recibidos hasta ahora (sigue abierta la convocatoria):
Emilio y Franca Morandi, Italia
Oronzo Liuzzi, Italia
Giovanni y Renata Strada-da, Italia
Roberto Scala, Italia
John M. Bennett, EUA
Antonio Orihuela, España
Hugo Pontes, Brasil
Joao Samoes, Portugal
Josep Sou, España
Bartolomé Ferrando, España
Graciela Ciampini, Argentina
Stuka Fabryka c/o Geert D. Deker, Bélgica
Joaquín Gómez, España
Clemente Padín, Uruguay
Juan Manuel Barrado, España
Silvio De Gracia
J.M. Calleja, España
Catarina Davinio, Italia
Claudio Rodríguez Franco, Chile
Julia Otxoa, España
Rubén Grau, Argentina
Luc Fierens, Bélgica
César Espino Barros, México
Laurie Schneider & Crag Hill, EEUU
D. Acosta,
Ramón Dachs, España
Graciela Gutiérrez Marx, Argentina
Luís Serguilha, Portugal
David-Baptiste Chirot, EEUU
José Said Arellano, México
Gruppo Sinestetico, Italia
Sabela Baña, España
Manuel Romero, México
Neide Sá, Brasil
Antonio Cares, Chile
Juan Alcón Alegre, España
Fotografías: Karen Carranza Mendoza, Edwin Johannes Mendoza Valderrama
César Horacio Espinosa Vera. Mexicano. Escritor, poeta visual. Creó y ha sido coorganizador de las Bienales Internacionales de Poesía Visual y Experimental (1985-2006). Autor de libros y ensayos sobre poesía, arte, política cultural y comunicación, uno de ellos -en coautoría con Araceli Zúñiga- La Perra Brava. Arte, crisis y políticas culturales, del cual una selección de textos aparece en Ediciones Especiales de esta revista virtual.
de Poesía Visual-Experimental
Desde México: César Horacio Espinosa V.
Inauguración de la XBIPVE: Araceli Zúñiga y César Espinosa
El 6 de noviembre tuvo lugar la inauguración de la primera parte de la X (La última) Bienal Internacional de Poesía Visual-Experimental (XBIPVE), en el plantel Azcapotzalco de la Universidad Autónoma Metropolitana, donde se exhibió una selección del archivo. Las dos siguientes y conclusivas secciones de la bienal, con una exposición de obras recibidas especialmente para esta décima edición, se efectuarán a lo largo de 2009 en el Museo Universitario del Chopo de la Ciudad de México, y un ciclo de acciones poéticas, mesas redondas y presentaciones, muestras de videopoesía y poesía digital en el espacio Ex Teresa Arte Actual.
Ya hemos publicado aquí las razones para declarar clausurada esta Bienal de poesía visual-experimental (Escáner Cultura 110), que se resumen en el intento de seguir operando como un organismo y, quizás, una fundación. Va aquí el texto de apertura de esta primera etapa, por Araceli Zúñiga y César Espinosa, así como uno de los textos recibidos para formar parte del debate para debatir y poner en revisión el estatuto del texto sonorovisual poético y redimensionarlo ante y mediante los recursos que ofrecen el conocimiento y la tecnología de nuestros días: DESBORDE DE LOS LÍMITES: ARTE CORREO Y POESÍA VISUAL. ESPECIES HÍBRIDAS, por Silvio de Gracia.
Reiteramos nuestro interés en recibir artículos, ponencias, ensayos, entrevistas, en torno a lo anterior; impresos, en línea o en forma digital, para hacerlos circular en un circuito de comentarios, preguntas, dudas, propuestas y planteamientos, que podrán ser publicados y difundidos a través de diversos vehículos y revistas de los participantes, así como en forma de catálogo-memoria de la X Bienal y en la revista virtual de cultura Escaner Cultural, que dirige Isabel Aranda, de Chile.
Con la Directora del Museo Universitario del Chopo (UNAM): Maestra Alma Rosa Jiménez.
Intervención de Araceli Zúñiga en la Inauguración de la X Bienal
Hoy estamos aquí reunidos para dar comienzo a la primera de tres partes, en total, que representan la décima y última Bienal Internacional de Poesía Experimental.
Cerramos ahora un ciclo, damos vuelta a la página, doblando la esquina, cambiando el paso, mirando para otro lado, rasgándonos la boca para que nuestras palabras salgan también desgarradas. Otras. Diferentes. En busca de los nuevos alfabetos y de las otras formas que nos representarán a partir de este momento, con otros formatos.
Terminamos un ciclo de veintidós años con experiencias múltiples, con afectos, encuentros y desencuentros naturales en este tipo de actividades paralelas a las artes convencionales en México y en el mundo. Hemos sido y somos una Bienal Internacional real. Hemos convocado a muchos artistas extranjeros, a miles, tal vez, y hemos recibido trabajos que hoy conforman un amplísimo archivo, único en México, de poesía manifestada en una amplia variedad de múltiples y sinestésicas posibilidades de experimentación.
El "Presidente de México" (Víctor Sulser) corta el listón
¿Qué pasará con este archivo de poesía sonora, visual, libro objeto, libros y textos teóricos en torno a la experimentación de la palabra multidimensional? No lo sabemos, pero sí es verdad que tendremos que entregarlo a una institución para su preservación y clasificación, en calidad jurídica de comodato.
En noviembre del 2001, durante la VII Bienal Internacional de Poesía Experimental, en el Jardín Borda, de Cuernavaca, Morelos, recordamos que el matemático Jacobi escribió alguna vez que el único fin de la ciencia era la honra del espíritu humano....
Performance de Víctor Sulser
Estamos viviendo, entonces, los inicios de una nueva revolución, que será evolución o involución, dependiendo del uso que hagamos del lenguaje. De la escritura. De la palabra en sus múltiples dimensiones. Esta actual revolución perceptual, conceptual, pone en remojo y bajo revisión radical los conceptos sobre ciencia, humanismo, arte, tecnología… y espíritu humano.
El arte de la posvanguardia –no objetual, con soportes no tradicionales y utilizando a la tecnología para potenciar sus propuestas- tiene que ver, como mencionan Umberto Eco, Omar Calabrese y otros semióticos no ortodoxos, tiene que ver con unos procesos, unos flujos que conciernen no a obras, individualmente, sino al conjunto de mensajes que circulan a través del territorio del arte y la comunicación.
Proyectos radicales de escritura/lectura pertenecientes a la nueva imprenta y al nuevo libro. Proyectos de/con las palabras que, como neurotransmisores, recorren nuestro cuerpo social oxigenando y nutriéndo(nos), eliminando las células muertas.
Desde finales de los años setenta, primero con el arte urbano, callejero, y en las unidades habitacionales populares, como parte de Los Grupos, y luego desde los años ochenta con el Arte Correo y el inicio de las Bienales Internacionales de Poesía Experimental, César Espinosa y yo, junto con muchas y muchos colegas y cómplices más, hemos trabajado por abrir los espacios para estos conocimientos emergentes.
Con los artistas Katnira Bello y Víctor Sulser
Las obras que nos circundan este día, incluidas las formas Pías (Saludos, Maris Bustamante) –performance, instalación, ambientación–, y desde luego la poesía sonora y visual, el arte digital y el videoarte, son obras (im)pías, mestizas, “impuras”: transgredidos los géneros, transdisciplinadas las palabras, subvertidos los órdenes, rebasadas las líneas fronterizas del pensamiento lineal, salpicadas por los lodos conceptuales de las ciberculturas.
La riqueza y complejidad del pensamiento actual no pueden ya ser expresadas únicamente a través del lenguaje verbal, sonoro o visual tradicionales.
Perfomance de Katnira Bello
Nos acompañan en este evento nuestros anfitriones de esta primera etapa, en la UAM Azcapotzalco, el doctor Adrián de Garay Sánchez, acompañado del diseñador Jorge Morales, coordinador de extensión universitaria, cómplice y simpatizante de estos trabajos, así como la Directora del Museo del Chopo de la UNAM, maestra Alma Rosa Jiménez, acompañada por Pancho López, responsable de eventos especiales de dicho museo y promotor de Performagia, así como de Carlos Jaurena, Director de ex Teresa Arte Actual, del INBA.
Tres instituciones que generosamente nos albergan y signarán el libro/catálogo de las diez Bienales. Los saludamos con afecto y les ofrecemos nuestro enorme agradecimiento.
Agradecimiento, asimismo, para los jóvenes que de manera comprometida y profesional han logrado la magia de este encuentro y de estos días circulares, Tania Samara Aguilar Cruz y Federico Martínez Montoya. Así como a Mónica Figueroa e Israel Aldana. Gracias al maestro Germán Calderón. A Mauricio Guerrero y Félix Beltrán, catedráticos de la UAM, y al artista multimedia y cómplice nuestro desde varias Bienales atrás, Juan José Díaz Infante.
Hoy nos acompañan, también, como lo han hecho durante años, Katnira Bello, artista visual y coordinadora del grupo Aleatorio, que es ante todo un no-colectivo, como aleatoria es la posibilidad de que este tipo de vinculaciones y agrupaciones en torno a la posibilidad de presentar piezas avance en un futuro. Y Aleatorio es mi deseo, enfatiza Katnira Bello, de poder conformar un grupo más estable que eventualmente pudiera “tomar por asalto” algunos espacios públicos para llenarlos con arte acción por un instante. Un instante como este, precisamente.
Y, finalmente, les presento a Víctor Sulser, artista visual y presidente de la república.
Muchas gracias por acompañarnos una vez más.
Araceli Zúñiga y Horacio Espinosa
Noviembre del 2008.
DESBORDE DE LOS LÍMITES: ARTE CORREO Y POESÍA VISUAL.
ESPECIES HÍBRIDAS
Silvio De Gracia
Una de las notas sobresalientes del arte contemporáneo es la hibridación de los géneros que se sostiene en un proceso de continua experimentación y que lleva a redefinir las prácticas artísticas como prácticas contaminadas y contaminantes. La hibridación supone que ningún lenguaje o disciplina se encuentra ya en estado puro, sino sometida a una serie de cruces y desplazamientos de fronteras que provoca un desmontaje de todas las categorías tradicionales y la aparición de nuevas formas de producción. Los procesos creativos se nutren de una multiplicidad de recursos y lenguajes en una dinámica de contaminación permanente. “Contaminar” es quebrar los límites disciplinares para dar origen a formas artísticas inéditas e inclasificables; y cada uno de estos productos es al mismo tiempo contaminante, es decir, capaz de encerrar en sí mismo un germen de contaminación transmisible.
Trabajo de J.M. Calleja, España, Eco (1979)
Probablemente el arte correo y la poesía visual, dos expresiones históricamente marginales en el mundo del arte, se hayan adelantado en muchos años no sólo a los conceptos de hibridación y contaminación, sino también a los de interactividad, globalización, obra en proceso, multidisciplinariedad y trabajo en redes. Basta analizar el desarrollo del arte correo desde que fuera fundado por Ray Johnson a inicios de los 60’s, para comprender que este movimiento ha prefigurado formal y conceptualmente una vasta zona de los paradigmas de producción del arte contemporáneo.
En tanto el arte correo ha aspirado desde sus orígenes a la máxima libertad creativa, su práctica se ha basado en un quiebre permanente con la especialización académica y en un desbordamiento de los límites entre lo artístico y lo no artístico. Estas premisas, que hoy acoge el arte contemporáneo con naturalidad, han fijado la índole eminentemente híbrida del arte correo y han anticipado una vigorosa fractura epistemológica donde se confunden y se anulan todas las delimitaciones disciplinares.
Trabajo de Roberto Keppler, Brasi, Clip.Poema
No hay técnica o género que el arte correo no haya explorado e incorporado a su flujo creativo, y casi no hay soporte o tecnología que no haya alimentado el continuo proceso de expansión de su red, la Eternal Network que definiera Robert Filliou. Todo se combina y se resignifica de modo indiscriminado: desde el collage y el fotomontaje, hasta el correo electrónico y la filatelia apócrifa, pasando por el fax, el video, la fotocopia, grabado, Net-art, poesía visual y/o experimental, CD-Rom, fotografía, cómic, Internet, sellos de caucho, sobres intervenidos y postales. Por esto es que algunos explican o definen al arte correo como la sumatoria de todas sus emergencias.
La poesía visual es también una especie híbrida, inclasificable e indefinible. Representa una ruptura formal y conceptual con la poesía tradicional, donde el eje excluyente de la creación era la palabra y su dimensión semántica. La poesía visual subvierte los límites tradicionales de la poesía verbal mediante el cruce entre texto e imagen; se desplaza desde la unidimensionalidad significante del signo lingüístico hacia un aprovechamiento plástico o espacial de las letras y palabras, dando origen a un nuevo “texto visual” que encierra una ambigüedad de sentidos casi inagotable.
De la experimentación poética deviene entonces una nueva forma de hacer poesía que ha tenido un gran desarrollo y numerosas ramificaciones y tendencias. Poesía que ha llevado el concepto de hibridación a un nivel inusitado, por cuanto no implica tan sólo una mezcla de géneros dentro de un mismo campo creativo, como ocurre en la mayor parte del arte visual contemporáneo, sino un mestizaje inédito entre distintas ramas del arte. La poesía visual encarna una especie híbrida superlativa porque ha desdibujado y violentado las fronteras entre el arte y la literatura.
Trabajo de Julia Otxoa, Cabeza con hacha
Por su condición de arte híbrido, la poesía visual permanece básicamente relegada a territorios alternativos o periféricos dentro de la historia del arte. Ni siquiera hay consenso en cuanto a su inclusión definitiva dentro de las artes visuales o de la literatura, ni contamos con una definición más concluyente que aquella elusiva e insatisfactoria que la nombra como “poesía que se mira y se lee”.
Tanto el arte correo como la poesía visual comparten un origen contaminado, pero también mantienen una estrecha vinculación en su desarrollo histórico. Condenados a sobrevivir en los bordes del escenario del arte, despreciados y hasta ignorados por la crítica, ambos lenguajes pudieron reconocer sus puntos de contacto y llegaron a intensificarlos a través de una asociación fructífera y duradera. Posiblemente, fueron los poetas experimentales quienes primero se sorprendieron al encontrar en los principios del arte correo y en su canal de circulación, una vía muy válida para intentar superar las dificultades de la difusión y la escasa receptividad de sus propuestas.
Trabajo de M. Romero, México, Fi_by_man...
En Latinoamérica, poetas emblemáticos como el argentino Edgardo Antonio Vigo o Clemente Padín, habrían llegado al arte correo a través de las corrientes de la poesía experimental y de las publicaciones que ellos mismos editaban. Estas publicaciones, centradas originalmente en el amplísimo campo del experimentalismo poético, no tardarían mucho en vincularse al arte correo y en convertirse en voceros privilegiados de este movimiento. Algo semejante puede afirmarse de otros muchos poetas y corrientes experimentales que pronto enriquecieron al arte correo con una amplia gama de aportes, como la poesía visiva italiana o las distintas tendencias de la poesía concreta brasileña.
El arte correo, siempre abierto a la incorporación de nuevos recursos comunicativos, habría de encontrar en la poesía visual y experimental líneas de renovación que rápidamente fueron acogidas en su red. Con el tiempo, la poesía visual y el arte correo han crecido y se han consolidado, fusionándose y confundiéndose en múltiples convocatorias y publicaciones que reproducen e incluyen indiscriminadamente a ambas expresiones. Finalmente, las dos especies híbridas, nacidas del cruce de fronteras y del desbordamiento, han terminado por contaminarse mutuamente y han dado cauce a un nuevo mestizaje creativo que desdibuja las diferencias y que las convierte, como sostiene el mexicano César Espinosa, en dos caras de una sola moneda.
En la actualidad, más allá de las exhibiciones y publicaciones especializadas, no hay muestra o revista de arte correo donde no encontremos poesía visual. Por un lado, tenemos poetas visuales que han ingresado al movimiento del mail art y que contribuyen con su poesía; por otro lado, algunos artistas correo, sin llegar a convertirse en poetas visuales, producen obra que se vale del repertorio formal de la poesía visual.
El desafío para el espectador o para el “lector” radica cada vez más en distinguir cuando nos enfrentamos a un poema visual y cuando a una pieza de arte correo. Podríamos pensar que sólo el propio creador es capaz de definir su trabajo. Recientemente, haciéndose eco de este pensamiento, el artista español Miguel Jiménez, coordinador del proyecto Taller de Zenón, ha lanzado una convocatoria en la que solicita que le envíen piezas de arte correo y poesía visual y que cada artista identifique al dorso su propia creación como perteneciente a una u otra expresión.
Lo que contribuye fuertemente a que arte correo y poesía visual se tornen prácticas intercambiables o idénticas, es que ambos movimientos convergen en una serie de recursos y procedimientos formales que van desde la producción de imágenes icónicas capaces de vulnerar los límites idiomáticos hasta la reapropiación y reprocesamiento de los mensajes de comunicación masiva, pasando por las técnicas de montaje, el collage, el letrismo y la dispersión semántica. Características sobresalientes de la poesía visiva o de la poesía intersignos como son las torsiones y las reformulaciones de sentido, se han trasladado en una considerable medida al campo discursivo del arte correo.
Tampoco hay que olvidar que existen coincidencias ideológicas que quedan expresadas en el rechazo a la comercialización, la ruptura anti-institucional o para-institucional y la tendencia a la distribución gratuita. Publicaciones de todo tipo (revistas, zines, catálogos, folletos, libros), en cantidades limitadas y gratuitamente distribuidas, son las vías tradicionalmente empleadas por ambos movimientos para intentar obtener visibilidad. Pero también, por fuera del circuito de ediciones alternativas o “underground”, se mantiene el intercambio directo por vía postal que caracteriza al arte correo; y que por efecto de contaminación se ha generalizado entre los practicantes de la poesía visual/experimental.
En cuanto a las instituciones, la tendencia a la producción y circulación por fuera de ellas o a pesar de ellas fue desde un principio una solución práctica ante la falta de interés o la indiferencia de las mismas. Al rechazo institucional de expresiones que se consideraban menores o demasiado impuras como para poder ser catalogadas y exhibidas en un museo, se le respondió con una actitud antiinstitucional por interpretar que las instituciones introducían en el campo de la creación conceptos como jerarquización, elitismo y mercantilización del arte.
Actualmente, ya lejos de cualquier ortodoxia, hay en el arte correo y la poesía visual una idéntica relación de ambigüedad respecto a los espacios de legitimación del sistema del arte; un vaivén no totalmente asumido entre la atracción y el rechazo que provoca reconocerse bajo el halo “sacralizador” del museo o la galería.
De cualquier modo, aunque la poesía visual y el arte correo entren y salgan de los museos y galerías, nadie puede atrapar y retener la potencialidad subversiva de sus manifestaciones. Ambos movimientos, en especial el arte correo, no rechazan ni evitan circular por las instituciones, pero sí continúan empeñándose en sustraerse a la institucionalización y a sus dispositivos que aprisionan y desactivan cualquier fuerza disruptora que pueda revelarse en los microterritorios del arte. En el caso del arte correo, la ruptura con lo institucional es de naturaleza casi conspirativa o bien “parasitaria”. Como explica el mail artista italiano Ruggero Maggi, “el mail art usa las instituciones en los sitios de las instituciones en contra de las instituciones”.
Por último, más allá de sus desbordes en el campo del arte, el mail art y la poesía visual también resquebrajan las nuevas fronteras de la globalización. Existe una inigualable textura intercomunicativa entre los artistas que opone a la globalización del desencanto, la deshumanización y el atropello de los poderes políticos y económicos hegemónicos una sorprendente utopía creativa que pretende globalizar la amistad, la paz y la solidaridad entre los hombres.
Especies híbridas y marginales, sabemos que el arte correo y la poesía visual sólo participan intersticialmente en el circuito del arte contemporáneo; pero en esta condición periférica radica la clave de su libertad, esa condición irrenunciable que le permite al arte continuar siendo irreverencia, revuelta y resistencia.
Junín, Buenos Aires, setiembre de 2008.
Ponencia presentada en el marco del Encuentro Internacional de Arte Correo y Poesía Visual
FLUX 2008, en Río Claro, San Pablo, BRASIL. Curador: José Roberto Sechi.
Trabajos de artistas recibidos hasta ahora (sigue abierta la convocatoria):
Emilio y Franca Morandi, Italia
Oronzo Liuzzi, Italia
Giovanni y Renata Strada-da, Italia
Roberto Scala, Italia
John M. Bennett, EUA
Antonio Orihuela, España
Hugo Pontes, Brasil
Joao Samoes, Portugal
Josep Sou, España
Bartolomé Ferrando, España
Graciela Ciampini, Argentina
Stuka Fabryka c/o Geert D. Deker, Bélgica
Joaquín Gómez, España
Clemente Padín, Uruguay
Juan Manuel Barrado, España
Silvio De Gracia
J.M. Calleja, España
Catarina Davinio, Italia
Claudio Rodríguez Franco, Chile
Julia Otxoa, España
Rubén Grau, Argentina
Luc Fierens, Bélgica
César Espino Barros, México
Laurie Schneider & Crag Hill, EEUU
D. Acosta,
Ramón Dachs, España
Graciela Gutiérrez Marx, Argentina
Luís Serguilha, Portugal
David-Baptiste Chirot, EEUU
José Said Arellano, México
Gruppo Sinestetico, Italia
Sabela Baña, España
Manuel Romero, México
Neide Sá, Brasil
Antonio Cares, Chile
Juan Alcón Alegre, España
Fotografías: Karen Carranza Mendoza, Edwin Johannes Mendoza Valderrama
César Horacio Espinosa Vera. Mexicano. Escritor, poeta visual. Creó y ha sido coorganizador de las Bienales Internacionales de Poesía Visual y Experimental (1985-2006). Autor de libros y ensayos sobre poesía, arte, política cultural y comunicación, uno de ellos -en coautoría con Araceli Zúñiga- La Perra Brava. Arte, crisis y políticas culturales, del cual una selección de textos aparece en Ediciones Especiales de esta revista virtual.
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